Все сказано, остается только присоединиться. Всем пишущим, новых творческих успехов! А веточке длину как минимум сотню страниц. :)

999-му, с праздником. На сто -- не согласимся,
здесь все максималисты, а Михаила так и *прет*,
поэтому ему и всем пишущим, вдохновения и тех же самых успехов.

Всем огромное спасибо за поздравления и пожелания, всех вас с наступающим Новым Годом и Днем рождения одного из самых светлых людей, живших на нашей планете, желаю мира, гармонии в душе, постоянного поиска на нескончаемом пути, где бы вас окружали здоровье, успехи и близкие верные люди.

Вот и мы в Новом году с ВАми, читатели ветки Каллена.
Всем благополучия и процветания.

я ж говорю минимум. А максимум не ограничен. С нетерпением жду новых публикаций. Стихи о любви почти сразу отправляю своей девушке. Кален, новых творческих успехов в Новом Году! Ждем первого сборника стихов! Думаю общество ко мне присоединиться. ;)

Всех с наступившим праздником!
По просьбам трудящихся...)))))

Новый год-удивительный праздник.
Все родные сидят за столом.
Стихли споры. Отложены казни,
Даже зло не воюет с добром.
Все проспекты расцвечены ярко,
И от радости надо бы петь.
Только вечер спускается мягко,
Укрывая снежинками твердь.
Ты грустишь у оконных узоров,
Помня белый бетон полосы.
Среди праздничных тостов и вздора,
Ты отчетливо видишь часы.
Они тикают, жизнь отмеряя,
И зовут в бесконечный полет,
Где рождаешься ты, умирая
Белой нитью прошив небосвод.
Где ничтожных земных категорий
Ты не вспомнишь, сжимая штурвал.
Там возможны и звезды, и море,
И все то, о чем только мечтал.

С праздниками, прошедшими и наступающими!

Крутит ветер фонари
на реке Фонтанке.
Спите, дети... До зари
с вами - добрый ангел.

Начинает колдовство
домовой-проказник.
Завтра будет Рождество,
Завтра будет праздник.

Ляжет ласковый снежок
на дыру-прореху.
То-то будет хорошо,
То-то будет смеху.

Каждый что-нибудь найдет
в варежках и в шапке.
А соседский Васька-кот
спрячет цап-царапки.

Звон-фольга, как серебро.
Розовые банты.
Прочь бумагу! Прочь перо!
Скучные диктанты.

Замелькают в зеркалах
платья-паутинки.
Любит добрая игла
добрые пластинки.

Будем весело делить
дольки мандарина.
Будет радостно кружить
елка-балерина.

Полетят из-под руки
клавиши рояля.
И запляшут пузырьки
в мамином бокале.

То-то будет хорошо!
Смеху будет много.
Спите, дети. Я пошел.
Скатертью тревога...

Девочка научилась расправить плечи, если взять за руку - не ускоряет шаг. Девочка улыбается всем при встрече и радостно пьет текилу на брудершафт.
Девочка миловидна, как октябрята - белая блузка в тон, талисман в кулак.
у нее в глазах некормленные тигрята рвут твой бренный торс на британский флаг
То есть сердце погрызть - остальное так,
Для дворников и собак.

А у девочки и коврик пропылесосен (или пропылесошен?), плита бела.
Она вообще всё списывала на осень, но осень кончилась, а девочка не ожила.
Девочка выпивает с тобой с три литра, смеется, ставит смайлик в конце строки,
Она бы тебя давно уже пристрелила, но ей всё время как-то всё не с руки,
То сумерки, то попутчики - дураки,
То пули слишком мелки.

У девочки рыжие волосы, зеленая куртка, синее небо, кудрявые облака.
Девочка, кстати, полгода уже не курит, пробежка, чашка свежего молока
Девочка обнимает тебя, будто анаконда, спрашивает, как назвали, как родила.
Она тебя, в общем, забыла почти рекордно - два дня себе поревела и все дела.
Потом, конечно, неделю всё письма жгла.
И месяц где-то спать еще не могла.

Девочка уже обнимает других во снах о любви, не льнет к твоему плечу.
Девочка уже умеет сказать не "нахрен", а спасибо большое, я, кажется, не хочу.
Девочка - была нигдевочкой, стала женщиной-вывеской "не влезай убьет".
Глядишь на нее, а где-то внутри скрежещется: растил котенка, а выросло ё-моё.
Точнее, слава богу уже не твоё.
Остальное - дело её.

....

А ей говорили - дура, следующего так просто не отпускай.
Ты наори на него и за волосы потаскай.
А то ведь видишь - какая теперь тоска,

Поздравляешь её "здоровья, любви, вина"
А её так тянет ответить: "Пошел ты на"
И дергаться, как лопнувшая струна.

А с утра ей стресс, а после в метро ей транс.
В пору кинуться на пол и валяться там, как матрас.
Декабред - это бред, увеличенный в десять раз.

И она смотрит в себя - и там пустота, пустота, пустота,
Белее любого безвыходного листа,
И всё не то, не то и она не та.

И щека у нее мягка и рука легка,
И во всем права, и в делах еще не провал.
В следующий
раз она будет кричать, пока
Не выкричит всё, чем ты ее убивал.

(С)

Не написала, чьи стихи были в предыдущем посте. Это Алина Кудряшова. Её же:

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом
, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

для Каллен: - спасибо.

========
Таким не звонят, исступлённо боясь ошибаться
на собственный счёт...
Таких узнают не в случайном щелчке папарацци,
но в ком-то еще...

Таким отдают /для сохранности и во владение/
сердце - точь-в-точь...
Таких не пугают злонравием стервы-мигрени
которую ночь...

Таким отвечают улыбкой на каждое слово,
иначе - никак...
Таких не возводят до мачо и до казановы,
но выше стократ...

Таким позволяют оставить ладони на пульсе,
рыдают о них...
Таких вспоминают /до дрожи, порой до конвульсий/.
но больше - других...

С которыми - семьи, путёвки до Сочи/Анапы,
полжизни на кон...
К которым любимые дети с восторгами: "папа",
а в целом - никто...

А Тем не звонят /не из принципа/, просто в блокноте
не те номера...
В делах, на работе, в цейтноте, как на эшафоте,
как будто игра...

* * *
Таким забронирован пропуск в партер откровений-
туманную высь...
О них говорят и скучают; с тоской, с сожаленьем,
и любят - всю жизнь....

ї Copyright: Рина Невзорова,

2 Я.....
Большое Вам спасибо, что зашли.
Оставайтесь подольше, был бы очень рад подарить Вам лучик тепла и света, мне нравятся стихи, выкладываемые Вами. Всех благ, с Новым годом и грядущим днем рождения одного из настоящих Людей.

2 Каллен: Спасибо.И Вам всего доброго.

Таким не звонят-2

Таким не звонят. Это правило без объяснений,
закон, се ля ви...
Такие останутся кадром, улыбкой, сомненьем,
занозой в груди...

Шальные гудки перетрут захудалые ночи
до дыр, до утра...
Таким не звонят. Это вето, табу, это очень
плохая игра...

Таким не звонят. Это способ, пускай ненадежный,
выращивать смех...
Такие поманят синицей в денек непогожий,
а видится стерх...

Остаться на дЕнь - не на жизнь - ничего не пророча,
любимый расклад...
Таким не звонят. Не рискуют звонком сверхурочным
врываться в приват...

Таким не звонят. Три карата хрустального "Здравствуй"
не будут звучать...
Такие срываются в мягкость, ссылаясь на завтра,
под гриф и печать...

Смешная до слёз, непреложная как мирозданье
острастка для дур...
Таким не звонят, в идеальные ставя созданья
химеру не ту...

Таким не звонят. Это страшная женская гордость,
ее бы к чертям...
Такие способны на подвиг, но чаще на подлость -
так подло молчать.

ї Copyright: Рина Невзорова

Не падать так низко.
Поднимимся друзья мои!!!

Я прошу одного - пусть с тобой ничего не случится,
Пусть любая беда незамеченной мимо пройдет:
Я сумею, я правда смогу научиться
Ждать тогда, когда больше никто и не ждет.
Я прошу одного - я хочу за тебя не бояться,
Будь что будет, но было б тебе хорошо.
Просто знай, что всегда есть, куда возвращаться,
Даже если давно, даже если надолго ушел.
Пусть твердят, что смешно это все, что бессмысленно
Ждать того, кто, быть может, совсем не придет.
А не ждать: а не ждать тебя - просто немыслимо.
Не придешь? Ну и пусть. Отболит и, конечно пройдет.
Отболит и пройдет, я с собой научилась справляться,
Я прошу одного - чтобы беды - всегда - стороной!
Ты же помнишь - всегда есть куда возвращаться,
Возвращайся скорее:я жду:возвращайся:домой.

П. Ольховская.

captive nut:
Спасибо за песню.

to Каллен:
Это не мне, это Игорю Налимову из Красноярска :)
Есть еще несколько его песен

Я сердечно поздравляю
С Рождеством всех вас!
Счастья искренне желаю
В этот светлый час!

Пусть Вас озарит сиянье
С звездной высоты
И исполнятся желанья,
Планы и мечты.

Пусть нежданная удача
Взбудоражит кровь.
И конечно, много значат
Дружба и любовь!

Поздравляю всех с наступающим Рождеством Христовым!
Мира и благополучия домам Вашим!

С праздником.
И поднимимся.

СВЕЧИ

Не рвите дружбы тоненькую нить,
Произнося запальчивые речи.
Наверно, можно что-то изменить,
Но слов не надо - зажигайте свечи.
Зажгите свечи в сумрачной тиши,
Пусть на стене живыми станут тени,
И заиграет клавесин души,
Земное повергая на колени.
Стремительно сгущаться будет тьма
И опускаться бархатом на плечи,
И тишина войдет во все дома...
Не ссорьтесь, люди. Зажигайте свечи.
Они дадут вам искорку огня,
И в этот миг вы станете святыми,
И все обиды гаснущего дня
Покажутся наивными, пустыми.
Мгновение одно, один лишь миг!
Всего лишь миг - но это ли не вечность?
Вы слышали, вы видели тот крик,
Безмолвный крик, когда сгорают свечи?
Не раньте дружбу! С другом ваш разлад
Прольется пусть слезами восковыми.
Зажгите свечи. Пусть они горят,
Вас на мгновенье делая святыми.
Поймете вы, как эта жизнь права,
Хотя она - всего лишь только вечер...
Молчите, люди. Не нужны слова.
Пусть, тая, все за вас расскажут свечи.
(с)

2 Я.....
Большое спасибо. А это Ваши стихи?

Чтоб только весла не завяла
Выкладываю свою чушь.
____
Злодейка осень, сырость, скука,
С любимой встречи не дает,
Как долго тянется разлука,
Опять не прибыл самолет.
Опять осенние туманы,
Ползут над взлетной полосой,
Послушай летчик может рано,
Вам уходить на запасной?
Останься в зоне, брось сомненья,
дождемся мы, пройдет туман,
Не дай тревогам и волненьям,
Нас одолеть. . . Завять цветам.
Ведь ты любовь мою уносишь,
Куда-то, где ее не ждут,
И зная это, все же просишь,
кратчайший, разрешить маршрут.
И нет ни капельки сомненья,
Во имя встречи улетишь,
Ты не нарушишь наставленья
Ты лишь разлуку нам продлишь.
И слышен голос мегафона,
Из типовых, бездушных фраз,
И вянет веточка пиона
В моих руках, в который раз.

Ванька):

Чтоб только весла не завяла
Выкладываю свою чушь.
+++++++++++
Ты слишком самокритичен. У меня писАть гораздо хуже получается. :)

Всем добрый вечер!
У нас на ветке чуши практически не бывает)))

Каллен:

2 Я.....
Большое спасибо. А это Ваши стихи?
----
:-(! два слова связать в рифму не могу.


Спасибо, Господи, - за всё!
Что в жизни я познала...
За шквал эмоций и тепло,
Что душу согревало.
За сумасшедшую любовь -
Расположенье Божье,
Пусть обманулось сердце вновь
И счастье стало ложью.
За весь тернистый сложный путь,
За все мои паденья.
Внезапную прозренья суть -
За новый шанс рожденья.
За доброе плечо друзей,
Разбросанных по свету,
Любимых--любящих детей,
Чьей жизнью я согрета.
За всё, что мне пройти пришлось
И сердце... не остыло,
За то, что место в нём нашлось
Всему, что есть и было.
Спасибо, Господи, за всё -
Я всех и вся - прощаю...
Надежду, как свечу в ночи,
С молитвой - зажигаю!

Лидия Фогель

Моя любовь к тебе - застенчивый ребёнок...
Лишь ласковый малыш с невинною душой.
Ты улыбнись и протяни ко мне ладони -
Не дай замкнуться в счастии своём...

Я в чувстве этом - как слепой котёнок,
Слезами согреваюсь и борюсь с тоской,
Что к ночи лишь... С рассветом воскресаю,
Чтоб день прожить - в погоне за мечтой...

Моя любовь к тебе - запретная стихия...
По лезвию ножа хожу - и не боюсь.
А жизнь одна... Она проходит мимо,
И я печально в танце осени кружусь.

ОН УХОДИЛ

Он уходил без радости и грусти,
Достойно и сурово уходил.
Судьбою недоволен был, допустим,
Но никого ни в чем он не винил.

Он потерял здесь жизни половину,
Замкнулось мироздания кольцо.
Он уходил - ему плевали в спину,
Поскольку побоялись бы в лицо.

Он побежденным был, но не побитым
И честь за корку хлеба не продал.
Он уходил печально знаменитым,
Ведь он, по общим меркам, проиграл.

А вот и Осень к нам пожаловала...
Доброго времени суток!
Всегда рад видеть, заходите.

вот Вам на ночь сказочка

http://lleo.aha.ru/dnevnik/200 ...

Сказочку прочел, не убедило.
Выкладываю серьезные, но светлые стихи.
Экипажу и пассажирам рейса Хатанга-Домодедово
посвящается...

Через поле, когда солнце меркнет,
Колокольный доносится звон.
Одинокая белая церковь
Растворила глазницы окон.
В куполах ее ветер играет
А внутри никого много лет.
Ее стены под свод не пускают
Ни надежду, ни веру, ни свет.
И звенят колокольным набатом
Будто цепи немых прихожан
Те четыре винта, что с закатом
Здесь упали на снег и бурьян.
Этот звон не услышат живые,
Только месяц однажды в ночи
Даст надежду, и с ней золотые
От замков на веригах ключи.
Здесь останется вечная память
И поклон тем, кто белой зимой,
Не успел ни простить, ни заплакать,
И кому стало поле тюрьмой.
Вместо звонницы той птичьи трели
Всю округу весной всполошат,
Мир начнется с травы и капели,
Распахнется, взлетая, душа.
На том поле не будет погоста-
Вы ушли высоко в небеса.
Мир вам, жившим достойно и просто!
Свет способен творить чудеса.

САМОЛЕТЫ

Запах леса и болота,
полночь, ветер ледяной...
Самолеты, самолеты
пролетают надо мной.

Пролетают рейсом поздним,
рассекают звездный плес,
пригибают ревом грозным
ветки тоненьких берез.

Полустанок в черном поле,
глаз совиный фонаря...
Сердце бродит, как слепое,
в поле без поводыря.

Обступает темень плотно,
смутно блещет путь стальной.
Самолеты, самолеты
пролетают надо мной.

Я устала и продрогла,
но ведь будет, все равно
будет дальняя дорога,
будет все, что суждено.

Будет биться в ровном гуле
в стекла звездная река,
и дремать спокойно будет
на моей твоя рука...

Можно ль сердцу без полета?
Я ли этому виной?
Самолеты, самолеты
пролетают надо мной.

Вероника Тушнова.

2 Я...
Спасибо. Будем знакомы, я Миша. А то к Вам по нику неудобно обращаться))

Будем знакомы , Миша. Не могу ник себе придумать..Придумайте мне ник.

========
Слепой закат догорел и замер,
И вновь, худобу кляня свою,
Зеленый поезд виляет задом,
А я с моста на него плюю.
Ему - на север, а мне - налево,
И чертыхаюсь я каждый день,
Что держит дома меня холера,
А может, дело, а может, лень.

Рулит на взлет самолет пузатый,
Урча моторами тяжело.
Планида вновь повернулась задом,
Не то случайно, не то назло.
А я не гордый, я просто занят,
Я спецзаказом к земле прижат,
И слоем пыли на чемодане
Мои намерения лежат.

Вода сердито грызет причалы...
Чего-то мало, чего-то жаль -
А я скептически жму плечами,
Поскольку надо ведь чем-то жать!
Грызите локти перед разлукой,
Ловите чепчики на лету:
Я занятой, и с улыбкой глупой
Я провожаю свою мечту.

Кому - на север, а мне - налево,
И чертыхаюсь я каждый день,
Что держит дома меня холера,
А может, дело, а может, лень...
Чего мне мало, куда мне надо -
В какие северные края?
...Зеленый поезд виляет задом,
Плетясь, как дура-судьба моя.

Владимир Ланцберг .

МИ_ША предлагаю вариант ника для Я....

Мысли полуночника, замученного бессонницей)))

Моя прошлая жизнь стала смертью,
И приходит в бреду полусна.
Рядом новой любви звезды светят,
Но я звоном дрожу, как струна.
Прошлый мир, прошлый лад не прощает
Прошлый омут все тащит на дно.
Может быть, я всего лишь скучаю?
Может быть. Но теперь все равно.
Моя прошлая боль стала раком,
И проказой души на лице.
Я распят и разбит ее страхом,
Но молю о рассвете в конце.
А потом в облака уплывая,
Приникаю к стеклу через взгляд:
Это прошлый я здесь умираю,
Чтобы новым вернуться назад.
Значит боль принесет мне ответы,
И отступит от сердца в огне.
Я люблю. Значит будет победа!
В небесах веселей, чем на дне.

2 Я...
Вероятно, только сам человек может придумать себе имя,
которым он представляется другим при встрече.
Или почувствовать свое ИСТИННОЕ имя.
Вот например мой ник - это такое истинное имя.
Я чувствую его таким и ассоциирую с собой.
Попробуйте.

Каллену за Хатанга-Домодедово особый респект. Аж передернуло. Маладца.

Ванька, спасибо Вам за внимание.
А вот еще, из мыслей авиапомешанного полуночника))
Теплота, яркий свет и забота.
Свежим ветром обдует весна.
Так легко, словно любишь кого-то,
И в тебя вся земля влюблена.
Ты летишь над садами и полем,
Над огромной страною своей,
Ты до слез сейчас рад своей доле-
Видеть мир, как глаза голубей.
Растворяться в счастливых мгновеньях,
И потом, убирая газы,
Плыть наверх под турбинное пенье,
Помня землю, как край полосы.

2 Каллен: нет возможности выполнить Ваше пожелание.


Я выпрыгнул из поезда,
летящего во мрак.
Вслед - крик, и вроде -
горестный:
- Куда ты? Вот дурак! -
Я выпрыгнул из поезда,
лечу над полотном,
лечу, смеюсь бессовестно:
- Поговорим потом! -
Сверхволевым усилием
лечу не вниз, а вверх -
над снежною Россиею,
где лес - как волчий мех,
поблескивает инеем,
колючей сединой...
Загадочная, зимняя,
под ледяной луной -
страна, отчизна, Родина,
необъясним твой свет,
разлитый над угодьями,
где елок - как ракет...
Я выпрыгнул из поезда,
в нем ехать не хочу.
Я выпрыгнул из поезда
и вот - один - лечу.
Я сам собою вычеркнут
из списков, картотек,
из рассуждений вычурных...
Лечу - сквозь ночь и снег.
Лечу над замороченной,
измученной тщетой,
трудами сверхурочными,
чистейшею, святой...
Над нищею, оболганной,
запетой, пропитой,
с отравленною Волгою,
с чернобыльской бедой.
Я выпрыгнул из поезда,
лечу вдоль полотна,
лечу, не беспокою вас,
вам - цель своя видна.
Вы можете, естественно,
сидеть в своем купе,
хотя и вам - невесело,
несладко и т.п.
Я - выпрыгнул из поезда,
но не в родной кювет.
Я выпрыгнул из поезда
в свой юношеский бред:
туда, где люди дружбою
и добротой сильны,
улыбка - их оружие -
видна и со спины,
где длится поиск истины
в рассказах до утра,
пока стреляют искрами
полешки из костра,
и всем не внове - спор вести,
и в песне строить лад,
и жить по чести-совести,
не требуя наград.
Лечу в края нездешние,
где свет и цвет - другой,
в черемухово-вешние,
безгрешные - в покой,
который поколениям
лишь снится по весне...
Лечу я тем не менее
сквозь ветер - не во сне!
И леденею медленно,
и все же - до конца! -
лечу - куда? - неведомо,
сдирая лёд с лица.

Николай Беляев
Январь 1997

говоришь сам себе, что прошла зима,
пережил то, что смог; что не смог, - оставил
так, как есть; не сошел до конца с ума,
закалился в процессе не хуже стали,
вышел в мир, осмотрелся, раскрыл ладонь -
подкормить голубей у седой скамейки,
рассказал им, что свил сам с собой гнездо
там, внутри, где прописан до самой смерти,
рассказал им, что видел плохие сны,
что на кухне пригрелся у батареи,
но зимы не растопишь ничем земным,
а земное в тебе, говоришь, стареет...
рассказал бы еще, но в ушах свистит,
и карман обмелел, и ладонь пустая...
иногда для того, чтобы всех простить,
одного воскресения не хватает.

Ася Анистратенко

Б.Окуджава
У поэта соперников нету
ни на улице и ни в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас -- о себе.
Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит...
Это он не за вас -- за себя.
Но когда достигает предела,
и душа отлетает во тьму --
поле пройдено, сделано дело...
Вам решать: для чего и кому.
То ли мед, то ли горькая чаша,
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его -- нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.

Ю.Левитанскому
Заезжий музыкант целуется с трубою.
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя. Опомнись, бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом. Прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной,
где койка у окна -- всего лишь по рублю,
и на своей трубе, как чайник, раскаленной,
вздыхает тяжело... А я тебя люблю.
Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)
Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
трубач хрипит свое и кашляет, хрипя.
Но как портрет судьбы, он весь в оконной раме,
да любит не тебя... А я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист, дрожа...
Не много ль я хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...

В Третьяков Седьмое небо
Можно в точности знать, а можно верить слепо.
Можно это считать вымыслом простым,
Но где-то там, наверху, есть седьмое небо
Расположенное сразу над шестым.
Где-то там, наверху, есть седьмое небо
Расположенное сразу над шестым.

Это небо Господь создал для влюбленных.
Создавать и любить - божье ремесло.
Чтоб летали под ним стаи окрыленных
На одной высоте, да крыло в крыло.
Чтоб летали под ним стаи окрыленных
На одной высоте, да чтоб крыло в крыло.

Впрочем, жизнь - это жизнь, и вы не стали ближе.
Так и не был, увы, найден компромисс.
Кто-то не захотел подниматься выше
Или наоборот - опуститься вниз.
Кто-то не захотел подниматься выше
Или наоборот - опуститься вниз.

С позолоченных слов слезла позолота.
Каждый сам по себе по небу летит.
Каждый выбрал свою высоту полета
И, вроде, небо одно, а разный сверху вид.
Каждый выбрал свою высоту полета
И, вроде, небо одно, да разный сверху вид.
И ты однажды поймешь - ну как же все нелепо.
Ты же всю свою жизнь не его ждала.
А он твое со своим перепутал небо,
А ты видела все и не прогнала.
Не смогла уберечь. Не смогла отпустить.
Просто жить без любви не хотела, летела...
На свет, в любовь, в рассвет. Знаешь -
Жить без любви не возможно, лишь...
Можно в точности знать или верить слепо.
Или даже считать вымыслом простым,
Но где-то там, наверху, есть седьмое небо
Расположенное сразу над шестым.

Разучилась летать. А летала ли?
Или это привиделось мне?
На востоке разводами алыми
Чуть виднеется небо в окне.

Горьким дымом деревья поникшие
Одурманены: то на ветру
Собирают в охапки прогнившую
И сжигают как мусор листву.

Чуть видны косяки перелётные
В осветлённой зарей вышине.
Как хотелось бы полосу взлётную
Отыскать в сизой дымке и мне.

И, как раньше, над миром свободною
Без оглядки назад воспарить.
Стать бы птицам сестрицею сводною
И растаять в пурпуре зари!

Но сжимается сердце усталое:
Не парить больше мне в вышине.
Разучилась летать. А летала ли?
Или это привиделось мне?
(c)

2 Я...
Вы летали. Я в этом абсолютно уверен. И ник Вам предлагаю "Рожденная летать".

для Каллен: очень ответственный ник :-).
====
Если раскинуть руки - ты будто птица
Осталось только лететь.
Если раскинуть руки - ты на распятье
И готов умереть.
Если раскинуть руки - словно хочешь обнять
Тех кто дорог тебе.
Если раскинуть руки - позвать за собой
Покоренных судьбе.
Если раскинуть руки - подниматься, вставать
И идти по пути,
Если раскинуть руки - тебе не наплевать
То что ждет впереди.
Если раскинуть руки - мне, тебе и друзьям
В общем, планете всей,
Если раскинуть руки - мне стало б чуточку лучше
Чуть добрей и светлей!!

(c)

Замечательно! Я очень за Вас рад, и не бойтесь раскинуть рукию
Страшно только первый раз))

вместо буквы ю читать точку))

Два человека в доме этом,
Небриты, сонны и прокурены..
А Женщина для двух поэтов
Чуть постучит клавиатурою.

Войдёт в ресурсы Подмосковья,
Кота погладит рыжего.
И рыжий плед у изголовья,
Напомнит мне духи парижские.

Что ищет дама в виртуале?
Что отвечает в четверть первого?
Ей грезятся иные дали,
Или Дали с больными нервами?

Лишь два поэта в доме этом,
Не спорят ни о чём.
А Третий просто ходит где-то,
С незанятым плечом.
(с)

Вы угадали)) с некоторых пор в моем доме 2 поэта, правда один из них небритым никогда не бывает, только прокуренным)))