Интеллектуально! Сразу виден высокий культурный уровень.

К&Ю, привет)))
До четверга собираю чемодан)))))))))

Anna.Ri:

К&Ю, привет)))
До четверга собираю чемодан)))))))))

Хорошего отдыха! :)

Чайка

А думаешь, летать легко?
Все время над волнами, над волнами.
Да, кажется, что крылья машут сами,
Но кто нас спрашивал о боли в мышцах, кто?

Летишь, паришь, то вверх, то вниз,
И ветра струи нежно обтекают.
Но если ветер — шторм? Но если черный визг
Сестер моих на гибель обрекает?

Наш путь прочерчен. В мягком взмахе крыльев
В просторе вольном — вольные умрем.
Здесь, где летали, жили и любили,
С последним стоном — рыбам на прокорм.

Но стон — не жалоба. Он только знак артели.
Навек полетам праздничным верны.
Покоя нет...

Чем легче вид со стороны,
Тем тяжелей на самом деле.

Роман Литван

Пол:
Сообщений: 1913


Лена г. Железногорск

Зарегистрирован: 24.07.2007
Пользователь №: 14621


Любимое стихотворение - 3
« Ответ #1652 : Сегодня в 00:23:16 »


(Навеяно постами Вэлла. )

Кази Назрул Ислам

ЖАЛОБА ДЕВУШКИ

Слышишь ли песню мою? Это – горестный зов
Раненой птицы, упавшей к тебе облаков.
Спрячь на груди эту бедную птицу,
Пусть моя жизнь хоть немного продлится…
Как ты прекрасен и как ты жесток,
О мой любимый, мой смелый стрелок!

Радостно я в голубую взвилась высоту,
Взором-стрелою ты душу сразил на лету,
Крылья она пред тобою простерла,
Хлынула песнь из пронзенного горла…
Сладостна смерть у возлюбленных ног,
О мой счастливый, мой меткий стрелок!

Перевод С. Северцева.

Ночью на станции - ветер, ветер,
в проводах телеграфных -
гудение пчел...
Я писала тебе,
а ты не ответил.
Ну и что же...
Только бы ты прочел.
Только б душа была обогрета,
глаза усмехнулись бы из-под век,
только б счастлив ты был,
что где-то
существует твой собственный человек.
Спасибо, спасибо за то, что веришь.
Очень тоскую я по тебе.
...Лампу задул ли?
Запер ли двери?
Не угорел бы в жаркой избе!
...Ночью на станции - ветер, ветер,
на север, на север
бредут столбы...
Спасибо за то, что живешь на свете,
хозяин моей судьбы!

Вероника Тушнова

Ночью на станции - ветер, ветер,
в проводах телеграфных -
гудение пчел...
Я писала тебе,
а ты не ответил.
Ну и что же...
Только бы ты прочел.
Только б душа была обогрета,
глаза усмехнулись бы из-под век,
только б счастлив ты был,
что где-то
существует твой собственный человек.
Спасибо, спасибо за то, что веришь.
Очень тоскую я по тебе.
...Лампу задул ли?
Запер ли двери?
Не угорел бы в жаркой избе!
...Ночью на станции - ветер, ветер,
на север, на север
бредут столбы...
Спасибо за то, что живешь на свете,
хозяин моей судьбы!

Вероника Тушнова

Прошу прощения за "мои" глюки.

А. Васильев

Двуречье (Я ничего не скрыл)


Твоим строкам гореть сквозь темные века
И песням долететь по белу свету.
Становится легка душа проводника
И солнце к лету.

Из двух сердец – одно, из месяцев - февраль.
В игольное ушко укрылась нитка.
Нас тянет в города, где на болотах сумрачно и зыбко.
Стоит маяк, тревожно глядя вдаль.

Я весь перед тобой, я ничего не скрыл,
Я сделал так, что небу стало жарко.
Все письма разорвал, все имена забыл –
И мне не жалко.
Я весь перед тобой, я ничего не скрыл.

На маковых полях дурман и благодать,
А в городах так просто потеряться.
Повиснуть на ремнях в разбитых «Жигулях» и целоваться.
Повиснуть на ремнях - и целовать...

Я весь перед тобой, я ничего не скрыл,
Я сделал так, что небу стало жарко.
Все письма разорвал, все имена забыл –
И мне не жалко.
Я весь перед тобой, я ничего не скрыл.

В. Долина

Эхо

Я хотела бы, знаешь ли, подарить тебе шарф
(Было время -- цепочку на шею дарила).
А шарф -- нечто вроде зелья из тайных трав,
Зелья, которое я никогда не варила.

Длинный, легкий, каких--то неслыханных нежных тонов,
Мною купленный где--то в проулках бездонного ГУМа,
Не проникая в тебя, не колебля твоих никаких основ,
Он улегся б у тебя на плечах, как пума.

Он обнимет тебя за шею, как я тебя не обнимала,
Он прильнет к твоему подбородку -- тебе бы так это пошло,
А я уже не сумею. А раньше я не понимала,
Что -- никаких цепочек, а только -- тепло, тепло.

БЕЗГЛАГОЛЬНОСТЬ

Есть в русской природе усталая нежность,
Безмолвная боль затаенной печали,
Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,
Холодная высь, уходящие дали.

Приди на рассвете на склон косогора, -
Над зябкой рекою дымится прохлада,
Чернеет громада застывшего бора,
И сердцу так больно, и сердце не радо.

Недвижный камыш. Не трепещет осока.
Глубокая тишь. Безглагольность покоя.
Луга убегают далёко-далёко.
Во всем утомленье - глухое, немое.

Войди на закате, как в свежие волны,
В прохладную глушь деревенского сада, -
Деревья так сумрачно-странно безмолвны,
И сердцу так грустно, и сердце не радо.

Как будто душа о желанном просила,
И сделали ей незаслуженно больно.
И сердце простило, но сердце застыло,
И плачет, и плачет, и плачет невольно.

1900 Константин Бальмонт

Я могла бы однажды ворваться в твои пространства –
Безвозвратно, неминуемо, необратимо;
Захлебнуться ласковым ветром твоим – и остаться,
На эту, и даже, возможно, - другие зимы.
Я могла быть жарким пламенем, плавящим воздух,
Разгораться, а не угасать, от дыхания ветра;
Я могла быть тебе ответом на все вопросы –
Или вечным вопросом, не требующим ответа.
Я могла бы тебя поить своей колыбельной,
Сколько нужно, в бокал добавляя печали терпкой;
А потом до утра бродить по мирам бесцельно,
Не желая, не помня, не слыша другого ветра.
Я запомнила бы все ночи, мотивы и ритмы –
Знаю я наперёд, как всё это могло случиться;
Я могла бы, могла… и, кажется, дверь приоткрыта –
Только я всё стою перед ней - не могу решиться...
(С)

Две женщины

И, когда он вконец уставал от чужих тревог,
от бесцветных слов и бессмысленных обязательств –
он скидывал мир, как плащ, и входил в уютный простой мирок,
распахнув окно, где дрожали звёзды в небесной смальте.

Когда он вконец уставал от мирской возни –
он запирал свою дверь, открывал сервант, где стояли вина,
и вспоминал двух женщин, которые были с ним,
двух женщин,
каждая из которых была его половиной.

***

У одной были тёплые руки и ласковые глаза,
что вечно случались рядом, если от беды он на волосок.
А другая – стройная как лоза и гибкая как гюрза –
ускользала меж пальцев, как тонкий морской песок.

С первой – целую ночь пил чай, говорил взапой,
не касаясь, - люди чем-то же отличаются от зверей…
А другую сразу кидал на лопатки и накрывал собой,
чтобы хоть на час, не навек, - но сделать её своей.

Одна была вся – его боль, его детский страх;
он бы мог убить её, если бы был смелей.
Но являлась другая, верная, любящая сестра –
и он снова дышал, и они подолгу гуляли навеселе.

На одну тратил жизнь и кровь, и столько душевных сил -
только другая и знала, как он после бывает слаб.
Ни одну, ни вторую он ни о чём не просил, -
но одна его погубила, а другая его спасла.

***

Где-то там, вдали от чужих людей, на краю весны,
перед часом Быка, под сверкающей ранней луной,
он вспоминал двух женщин, которые были с ним, -
двух женщин,
которые на самом деле были одной.

© Copyright: Карелиан

55

О. Арефьева

Да, я знала то, что нож режет,
Но не ведала, что так больно.
Отдаю тебе твою нежность,
Возврати и мне мою волю.
Я пою, а что тебе песни?
Только блажь, сухой травы ости,
На земле ты навсегда местный,
Ну а я на ней навек гостья.
Твой портрет в моих зрачках мечен,
Силуэт в моих силках пойман,
Уходи, мне без тебя легче,
Без тебя с тобою быть мне не стоит.
Ты свободен от моей силы,
Возврати в обмен мою слабость.
И о том, что мы с тобой были,
В книге былей забели запись.

А. Ахматова

ОН ЛЮБИЛ...

Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики
...А я была его женой.

А. Ахматова

* * *
Настоящую нежность не спутаешь
Ни с чем, и она тиха.
Ты напрасно бережно кутаешь
Мне плечи и грудь в меха.
И напрасно слова покорные
Говоришь о первой любви,
Как я знаю эти упорные
Несытые взгляды твои!

Пускай из Риги плывут миноги к берегам Канады , в край прародителей.
Не надо улиц переименовывать , постройте новые и назовите.
Здесь жили люди , а в каждом - чудо.
А вдруг вернутся , вспомнив Неву?
Я никогда тебя не забуду.
Вернее временно - пока живу.

Андоей Вознесенский

Доброе утро. А мне спокойной ночи)

William Blake

The Fly

Little Fly
Thy summers play,
My thoughtless hand
Has brush'd away.
Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?
For I dance
And drink & sing:
Till some blind hand
Shall brush my wing.
If thought is life
And strength & breath:
And the want
Of thought is death;
Then am I
A happy fly,
If I live,
Or if I die.

МОТЫЛЕК

Твою игру прервала
я летнею порой
и крылышки сломала
небрежною рукой.
Похожа ль я на мошку,
такую же, как ты?
И может быть, найдёшь ты
во мне свои черты?
Беспечно я танцую,
пою я как во сне,
пока судьба вслепую
ломает крылья мне...
В мышленьи - жизнь и сила,
сияние и свет!
Без мысли - мрак могилы,
и жизни - вовсе нет...
Счастливой мошкою летаю,
живу ли я, иль умираю...

МОТЫЛЕК (пер. Степанова)

Бездумно танец
Мотылька
Оборвала
Моя рука.
А чем и я
Не мотылек?
Ведь нам один
Отпущен срок:
Порхаю
И пою, пока
Слепая
Не сомнет рука.
Считают: мысль
Есть жизнь и свет,
А нет ее -
И жизни нет;
А я порхаю
Над цветком -
Таким же точно
Мотыльком!

Из песен невинности и опыта

Г. Адамович

Один сказал: "Нам этой жизни мало",
Другой сказал: "Недостижима цель".
А женщина привычно и устало,
Не слушая, качала колыбель.

И стертые веревки так скрипели,
Так умолкали, — каждый раз нежней!
Как будто ангелы ей с неба пели
И о любви беседовали с ней.

Г. Адамович

Куртку потертую с беличьим мехом
Как мне забыть?
Голос ленивый небесным ли эхом
Мне заглушить?

Ночью настойчиво бьется ненастье
В шаткую дверь,
Гасит свечу. Мое бедное счастье,
Где ты теперь?

Имя тебе непонятное дали.
Ты — забытье.
Или, точнее, цианистый калий
Имя твое.
1939

Кто там Кто
Никого
Это сердце мое
Так грохочет, так бьется
Тишину заглушая
Сердце ждет тебя - не дождется
Но холодная ручка дверная
Ручка мертвая, ручка стальная
И мизинцем не шелохнет.

Жак Превер

Отогревать твой смех, дыша в ладони,
Переливать твой взгляд быстрее солнечных лучей.
И в губы, в губы целовать до боли,
И родинку, что слева на плече.
Вдыхать. И расцветать под простынями:
Запотевать стеклом и ртутью остывать.
Губами в трещинках, и сердцем, и глазами
Любовь пропеть тебе... А может, прошептать?
***

Я целую твою улыбку.
Не краешки губ, а улыбку.
Не улыбку - неуловимость,
Необозначенность, беглый намек.
Ветер не так ли целует листья,
Листья не так ли целуют небо,
Небо не так ли целует землю,
Как я целую улыбку твою?.. (с)

Люди привыкают ко всему
Может быть не сразу, постепенно.
Только непонятно почему
Привыкают к боли и изменам.

И к тому, что предают друзья,
И к тому, что близкие уходят…
Говорите, привыкать нельзя?
Мы и сами понимаем, вроде.

Но устроен странно этот мир –
То, что раньше было невозможно,
Незаметно принимаем мы,
Так логично, мудро, осторожно.

Ничего не поменялось тут.
Просто всем нам далеко не двадцать.
Люди привыкают и живут.
А куда прикажете деваться?


Петр Давыдов

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,
Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки
Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды.

Он хотел, чтоб линии и пятна,
Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне

Проступили крылышко и темя:
Ангел смерти стал обозначаться.
Понял Клее, что настало время
С Музой и знакомыми прощаться.

Попрощался и скончался Клее.
Ничего не может быть печальней.
Если б Клее был немного злее,
Ангел смерти был бы натуральней.

И тогда с художником все вместе
Мы бы тоже сгинули со света,
Порастряс бы ангел наши кости.
Но скажите мне: на что нам это?

На погосте хуже, чем в музее,
Где порой слоняются живые,
И висят рядком картины Клее -
Голубые, желтые, блажные...

Арсений Тарковский

Господи, война началась, не сегодня-завтра все сдохнем, а этот робот из чума все баяны постит...

2Робот-стиховыкладыватель:

Господи, война началась, не сегодня-завтра все сдохнем, а этот робот из чума все баяны постит...
=== Вот и отбрось баян в сторону займись делом, почитай Арсения Тарковского!!

ДЛЯ "воЯки", который не сегодня -завтра.....


Как Гегиль, Гогаль и Хоям
Всяк тут становится паэтом -
От страха жить -
Не с тем, не там,
Не так, не сяк,
Не в том, не в этом.

А сам всё пишыт и жывёт,
Как голый бане, весь удушен...
И только тянет жадный рот
К адной из множыства атдушын.

Таварищ, брось сваё пиро!
Пара валить из этой бани!
Пайдём на Полюз, как Шпаро,
Ну, или в крайности - Попанин!

Стехи есть зло! Ат них свербит,
А толка нет - адни балезни.
Стехи - изкуственный Ревит,
А клюква с ягилем палезней!

Фставай жэ "воЯка" и не бойся !
Атдзынь ат лени!
Паедем, станим, как алени -
Бежать на север, бросив чум!
Первичней мускул, а не УМ!

(С)

Замичательныя стехи! Всигда бы так, а то многа никафф розвела и многа букаф выкладываит, а ни смишно ни було ни разу)))

Разве ты объяснишь мне - откуда
Эти странные образы дум?
Отвлеки мою волю от чуда,
Обреки на бездействие ум.

Я боюсь, что наступит мгновенье,
И, не зная дороги к словам,
Мысль, возникшая в муках творенья,
Разорвет мою грудь пополам.

Промышляя искусством на свете,
Услаждая слепые умы,
Словно малые глупые дети,
Веселимся над пропастью мы.

Но лишь только черед наступает,
Обожженные крылья влача,
Мотылек у свечи умирает,
Чтобы вечно пылала свеча!


Николай Алексеевич Заболоцкий

УЛЫБКА

Есть Улыбка любви,
Есть Улыбка обмана
И есть Улыбка Улыбок -
В ней обе других слиянны.

Есть пристальный Взор вражды,
Есть пристальный Взор презренья,
И есть этих Взоров Взор -
И несть от него спасенья.

Ибо он прожигает мозг,
Ибо душу он разъедает
И о прежних улыбках всех
Память в мускулах рта стирает.

Но единожды за всю жизнь
Есть Улыбка еще сильнее -
И бессильно земное Зло,
Если ты улыбнешься ею.

Уильям Блейк,
Перевод В. Топорова

Здравствуйте!
Анна.Ри
Рассказов про море, увы, не будет. Словам "лечу к берегам Персии" я придавала несколько иной смысл.. Здесь, в Тегеране, нет никакого моря, к сожалению или к счастью; загорать все одно пришлось бы в какой-нибудь одежке. Правда, имеется в наличии море фруктов: арбузы, персики, виноград, ароматно-спелые манго. Вкус-но!!
Кстати, который день сижу тут и размышляю, какого же все-таки цвета дохлая лягушка, да еще вчерашняя???
Я...
Обратно ожидать меня 24 числа, но я слежу за веточкой, интернет, хоть и слабенький, но, к всеобщему счастью, имеется.
Всем удачи и творческого вдохновения!!!
С (иранским) теплом, LASTочка

Ох, е... От умиления аж прослезиццо можно, скоро потоп слюней будет! Целый год баян растягивают, постят по третьему кругу многое, да еще сентиментальные сопли вешают... УЖАСНО.

2Сопли по экрану:
***
МОЛИТВА

Бог, дай мне Душу, чтоб Тебя познать,
Дай тело, на Земле, чтоб побывать.
Дай сердце, чтобы делать лишь добро,
Дай мужество – терпеть чужое зло.
Бог, дай здоровье и свободу мне,
Чтоб время жизни зря не тратить мне.
Дай ум мне, чтоб чего-то мог достичь,
Дай мудрость, чтоб врагов своих простить.
Бог, мне пошли достойного любить,
Но не желай потом нас разлучить.
Дай преданного друга навсегда,
Не разочаруй друг в друге никогда.
Бог, дай мне разум, чтоб не раздражаться,
И чтоб до мести мне не опускаться.
Не дай мне от людей ни в чем зависеть,
Дай гордости себя мне не унизить.
Бог, дай мне память – помнить лишь добро,
Чужое только, а свое лишь зло.
Чтоб благодарным людям быть всегда,
Не делать людям больно никогда.
Бог, дай мне сил смириться и терпеть,
Молчать, не злиться, только лишь смотреть.
Не дай забыть, что жизнь так коротка,
Что все умрем когда-то навсегда.
Бог, все, что я прошу, дай людям всем,
Во всем им помоги, прости все всем.
Заранее благодарю за всех Тебя,
Прошу прощения я за них и за себя.


Бахтияр Мамедов

Не поможет.

Милая LASTочка , ароматно-спелые манго - я лишена чувства зависти, но я знаю КАК это вкусно. Отдыхай , отдыхай , отдыхай! Аннушки не будет четыре дня , сплавляется , т. е. тоже отдыхает.
А "бАянисты" пусть играют! Значит иногда, заглядывают на веточку , читают , глядишь что-то хорошее в голове у них и останется.

Почему эти птицы на север летят?


Моему погибшему другу,
одному из лучших молодых поэтов России
и талантливому ученому
Денису Коротаеву

"Почему ж эти птицы на север летят,
Если птицам положено только на юг?"
Владимир Высоцкий


В мандариновых рощах лиловый закат.
Океанский прибой навевает им сны.
Почему ж эти птицы на север летят?
Что им надо в снегах необъятной страны?

Где стреляют на взлете. Где рубят с плеча.
Где не верят святым. Где пророков казнят.
И не каждой дано долететь до земли.
Почему ж эти птицы на север летят?

Почему, лишь весной зашевелится лед,
Затрещит, покачнув четверть суши земной,
Юных птиц вожаки направляют в полет,
Неокрепшие души зовут за собой.

Им лететь сотни верст на такой высоте,
Где разреженный воздух смертелен и чист.
И последней молитвою станет для тех,
Кто погибнет, сородичей клекот и свист.

И не зная законов людских и границ,
По тому лишь, как сильно он легкие рвет,
Воздух с привкусом крови, пьянящий всех птиц,
Им подскажет, куда направлять свой полет.

И когда исхудавших, израненных птиц
Поредевшую стаю вожак перечтет,
В гордом блеске сухих опаленных глазниц
Он уже своих бывших птенцов не найдет.

Ну а в этом краю леденящих ветров
И израненных душ выживают лишь те,
Кто дышать горьким привкусом крови готов
На смертельно опасной для птиц высоте.

Виолетта Баша

Есть многое, что я не понимаю..
Вот например - какого черта танки,
вошли в Цхинвал..?
Я знаю, что язык мой кособокий
всё выразил совсем без пиетета..
А я плевал на пиетет публичный!
Там гибнут люди!
Здесь, вполне спокойно..
Однако , так не раз бывало - войны,
всегда случались где-то подалеку,
потом, стучались громко в наши двери..
Я слушаю - "Уж тысячи, потери.."
И как-то трудно хоть кому-то верить..

Я помню с детства - к нам довольно часто,
(кто по делам, а кто так просто - в гости)
грузины приезжали, и абхазы, и осетины -
все вели достойно..
В моей нелепой жизни всё случалось -
я с ними хлеб ломал, и драться получалось..
В Сухуми, первый раз я в дым напился..
В Тбилиси, у меня жил друг надёжный..
Как много можно вспомнить этой ночью..
А вот сейчас война там - это точно.

Я не герой.. Не кинулся на помощь.
Я просто пью в вонючем, темном баре.
Я отношусь уже к себе как к твари!
Я понимаю - гражданин беспомощ...
А впрочем, это всем давно известно..
Но гибнут люди! Сопли неуместны.
И этот стих далек от гладких строчек.
Опять на карте будет много точек,
которые сольются вдруг в пятно..
Война. Без всяких политических там - «но»
10.08.08

Евгений Лебедев

Подруга-грузинка

Мир(вернее -война) снова ходит по кругу,
И опять ни при чем ни Талмуд, ни Коран...
В тихой, дремлющей Праге грузинка - подруга
Со стаканом "Столичной" уткнулась в экран.

В океане войны доплывала до суши,
По чужим заплатила с лихвою счетам...
Да, детей увезла... Но не вывезешь душу!
Разорвешь... Чтоб хватило оставшимся ТАМ...

Смотрит август в окно: теплый, солнечный, хрусткий,
И такая тоска - не поднять головы...
Не найти мне слова утешенья по-русски
(А грузинского я не учила, увы)...

Боль, которую время не скоро излечит...
Что ж...помянем... пусть всем будет пухом земля...
В сонной Праге тебя обнимаю за плечи...
Кто на свете поймет тебя лучше, чем я?

© Copyright: Людмила Свирская, 2008

Добрый день)) Работающим и отдыхающим))

М. Цветаева

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.
Не сплю.
Не рвусь
ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,
Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,
Как зелено в саду.
Давно желанного и жданного подарка
Не жду.

Не радует ни утро, ни трамвая
Звенящий бег.
Живу, не видя дня, позабывая
Число и век.

На, кажется, надрезанном канате
Я - маленький плясун.
Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик
Двух темных лун.

LASTочка, привет)) В солнечную страну Вас занесло))

Джэйана

Чёрточка к чёрточке - видимый профиль
тонкой мечты, проходящей по краю
поля, на коем постится картофель;
сцены, с которой - сбиваясь - играю

снова на грани сладчайшего фола,
в шаге от верности, в смерти от жизни...
Милый суфлёр, поднимитесь же с пола;
смысл - он предатель - кулисой провиснет:

мы не заметим измятостей кожи,
мы - так случайны - натянуто скажем:
что, мол, хотелось дуэта. И - тоже
сбитое с толку, представится пажем

время, привычное слиться с массовкой,
равно знакомое пенью и лаю...
Новый фасон. Мон ами, за обновку.
маска, я вас стопространственно знаю...

Эренбург и Муза

И. Эренбург

ВЕРЛЕН В СТАРОСТИ


Лысый, грязный, как бездомная собака,
Ночью он бродил забытый и ничей.
Каждый кабачок и каждая клоака
Знали хорошо его среди гостей.
За своим абсентом молча, каждой ночью
Он досиживал до «утренней звезды».
И торчали в беспорядке клочья
Перепутанной и неопрятной бороды.
Но, бывало, Муза, старика жалея,
Приходила и шептала о былом,
И тогда он брал у сонного лакея
Белый лист, залитый кофе и вином.
По его лицу ребенка и сатира
Пробегал какой-то сладостный намек,
И, далек от злобы и далек от мира,
Он писал, писал и не писать не мог...

Февраль или март 1913

И еще вот это, довольно известное

Если ты к земле приложишь ухо,
То услышишь: крыльями звеня,
В тонкой паутине бьется муха,
А в корнях изъеденного пня
Прорастают новые побеги,
Прячась в хвое и в сухих листах.
На дороге вязнут и скрипят телеги,
Утопая в рыхлых колеях.
Ты услышишь: пробегает белка,
Листьями пугливыми шурша,
И над речкой пересохшей, мелкой
Селезень кряхтит средь камыша.
И поет бадья у нашего колодца,
И девчонки с ягодой прошли.
Ты услышишь, как дрожит и бьется
Сердце неумолчное земли.

Март или апрель 1912

И это все знают, но тут его не было

О МОСКВЕ


Есть город с пыльными заставами,
С большими золотыми главами,
С особняками деревянными,
С мастеровыми вечно пьяными,
И столько близкого и милого
В словах: Арбат, Дорогомилово...


Февраль или март 1913

Я так любил тебя — до грубых шуток
И до таких пронзительных немот,
Что даже дождь, стекло и ветки путал,
Не мог найти каких-то нужных нот.

Так только варвар, бросивший на форум
Косматый запах крови и седла,
Богинь обледенивший волчьим взором
Занеженные зябкие тела,

Так только варвар, конь чей, дико пенясь,
Ветрами заальпийскими гоним,
Копытом высекал из сердца пленниц
Источники чистительные нимф,

И после, приминая мех медвежий,
Гортанным храпом плача и шутя,
Так только варвар пестовал и нежил
Диковинное южное дитя.

Так я тебя, без музыки, без лавра,
Грошовую игрушку смастерил,
Нет, не на радость, как усталый варвар,
Ныряя в ночь, большую, без зари.

Это Илья Эренбург.

Всем доброй ночи))

XXI век

Музы и пушки говорят одновременно!
Блик постмодернизма?
Нет, лик дежавю – умом не постичь...

Какие там музы? Один баян, или на худой конец всем поднадоевшая классика. СВОЕГО НИ-ЧЕ-ГО.