Очень красиво вы пишите, ребята)

Н. Заболоцкий

СЕНТЯБРЬ

Сыплет дождик большие горошины,
Рвется ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный
Серебристой изнанкой листа.

Но взгляни: сквозь отверстие облака,
Как сквозь арку из каменных плит,
В это царство тумана и морока
Первый луч, пробиваясь, летит.

Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и, значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.

Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.

Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.

Свеженькое... Давно не писалось...

Мой дом

Затертый бесчисленным флотом
Громадин панельных корветов,
Мой дом деревянным вельботом
Выходит из гавани Лета.

Оставив Жару за кормою,
Проливом Сентябрьской прохлады
Смешной, c неказистой трубою
Идет к островам Листопада.

На землях Осенних Ненастий
Не нужен ни паспорт, ни виза...
Скрипят глухо старые снасти
Под струями юного бриза,

Что треплет, как флаги, задира
Носки и трусы на балконах,
И в летних озябли мундирах
На марсах-антеннах вороны.

(30 сентября 2013)

Нашёл пророческие стихи.
И смешно и жутко:

Владимир Уфлянд

Меняется ли Америка?

Меняется страна Америка.
Придут в ней скоро Негры к власти.
Свободу, что стоит у берега,
под негритянку перекрасят.

Начнут посмеиваться Бедные
Над всякими Миллионерами.

А некоторые
будут
Белые
пытаться притвориться Неграми.

И уважаться будут Негры.

А Самый Черный будет славиться.

И каждый Белый
будет первым
при встрече с Негром
Негру кланяться.

1958

Дикий Гусь Мартин:

Нашёл пророческие стихи.
И смешно и жутко:


Мы сколько ни едим совместной соли,
а в общую не мелемся муку,
у всех национальные мозоли
чувствительны к чужому башмаку.

из Гариков

PalasSatiyKoteg:

Темнеет. Тихо, без истерик


Особенное, мне нравится

Е.Риц

Скоро
(Какое сегодня число?)
Осень наступит.
Будет холодно и красиво,
Как в старых романах.
В карманах,
Как табачные крошки меж швов,
Заваляется август,
И все кругом станет усталым.
А я не устану,
Я стану вокзалом,
Встречающим тех, кто вернулся с курорта,
Последним журналом,
И чьим-то осколком,
И мыла кусочком забытого сорта.

П. Коган

Люди не замечают, когда кончается детство,
Им грустно, когда кончается юность,
Тоскливо, когда наступает старость,
И жутко, когда ожидают смерть.
Мне было жутко, когда кончилось детство,
Мне тоскливо, что кончается юность,
Неужели я грустью встречу старость
И не замечу смерть?

Е. Бунимович

НОЧНОЙ ДИАЛОГ

так вы говорите что это платаны?
быть может хоть я и подумал что клены
что наши поступки скорее спонтанны
затем что и помыслы неопределенны

так вы говорите что трансперсонален
абсентиализм мультимедиа-арта?
быть может хоть я и подумал что сталин
не станет пирожным как буонапарте

так вы говорите что нет кривошеи
в таком IBM-совместимом санскрите?
так вы говорите что ночью страшнее?
так вы говорите так вы говорите

Еще одно из новых

Рыжая дворняга

По садам, по рощам, по аллеям - там, где свет задумчиво рассеян, от переизбытка чувств шальная молодая рыжая дворняга носится, мелькая меж деревьев, кружит, за хвостом своим гоняясь, ластится доверчиво к прохожим, тычется в ладони влажным носом. Ей не до практичных размышлений про ошейник, поводок и коврик. Лишь восторг в глазах ее щенячий: "Что задумался? Давай, играться!"
Знать не знает, что забавы кратки: три луны отпущено ей свыше. И не ведает, что мех ее охряный потускнеет, в култуки собъется, а потом и вылиняет вовсе, впалые бока открыв да ребра. Станет сбивчивым ее дыханье, взгляд подернется печали дымкой, полыхнет отчаянья пожаром и угаснет углями смиренья. И сама она однажды утром отойдет, последний выдох сделав...

А по рощам, по садам-алеям, где следов ее давно не видно, от переизбытка чувств шальная молодая белая волчица носится, мелькая меж деревьев, кружит, за хвостом своим гоняясь...
(14 октября 2013)

Сегодня Осень в дверь мне позвонила,
Стояла на ступеньках и ждала.
Я обомлела, когда Ей открыла,
Такой она волшебною была!

Копна волос красивых, ярко -рыжих,
Точёный нос, румяность алых губ,
И взгляд такой шальной от глаз бесстыжих,
Сплошная ласка, кто здесь будет груб?

Я ошарашенно в дверях посторонилась,
Она прошла и прямо вслед за ней,
Такая красота вдруг ветром взвилась,
Что не было её милей, родней...

Мы пили чай вприкуску с листопадом,
Всплакнули вместе с проливным дождём.
О, Осень - ты души моей отрада!
Богат душой, кто осенью рождён...

Когда Она ушла я очень долго
Смотрела в след, не смея дверь закрыть!
А с неба падал снег...На память только,
Рябины гроздь и образ, что нельзя забыть...

Лариса Рубальская

Еще из свежего:

Осенний Питер

Бредет по Питеру сентябрь нежаркий
По переулкам, линиям, аллеям,
Дубов и кленов экзотические марки
На неотправленные письма лета клеет.

На купола Никольского собора,
Исакия, Казани и Успенья.
На стены зданий, на столбы и на заборы,
Но век не долог тех посланий, к сожаленью.

Их смоет затяжных дождей вода...
Никто не прочитает никогда...

Осенних писем,
Осенних писем.
Итог от нашего желанья независим.
И потускнеет золото и медь
Страниц, которым суждено истлеть...

Ну а пока тех марок целый ворох
У сентября: бордовых, желтых, алых,
На все, что только подвернется, без разбору
То аккуратно лепит их, то - как попало.

На Невского блестящие витрины
И на гранит шершавый парапетов,
На мрамор львов и коллонад дворцов старинных,
Но не прочтет никто увы тех писем лета

Им предстоит отправится в полет...
Растреплет их и в море унесет...

Осенний ветер,
Осенний ветер!
Туман с Невы прогонит на рассвете,
Где, как в истоме утренней коты,
Пролеты-спины выгнули мосты...

Еще после полудня припекает,
И царствуют фонтаны в Петергофе.
И синеве небес нет ни конца, ни края:
Я наслаждаюсь ей и ароматным кофе.

Неделя-две у сентября в запасе,
Пока погода вовсе не раскиснет,
Пейзажи все в оттенки серого раскрасив,
На город высыпет из туч холодный бисер...

Есть и теплей, и краше города...
Но ты остался в сердце навсегда...

Осенний Питер!
Осенний Питер!
Немые Сфинксы мыслями - в Египте.
Там хорошо - понятно и без слов.
Чего же вас на север занесло?

Осенний Питер!
Осенний Питер!
Прекрасные львы-девы, не молчите:
Вам снится теплый величавый Нил,
Так чем же Финский вас залив пленил?

(20 сентября 2012 - 25 октября 2013)

Послушать можно здесь:
http://101.ru/?an=promo_player ...

А мне прислали, знаю-кто, не знаю-чье.

Ноябрь

Два старика, матерясь, разбирают писем завалы:
«Может быть, ну их на фиг, так уже всё достало!»
Старая дева с косами смотрит на них с укоризной:
"Вы - чудеса по штату, а значит, должны быть в жизни».

Декабрь

Два старика поясницы мажут змеиным ядом:
«Столько веков здесь живем – ни ларька, ни аптеки рядом!»
Старая дева в кокошнике ставит на примус чайник:
«Столько веков здесь жили – столько веков ворчали».

Два старика идут на конюшню корм задавать оленям:
«Где наши штатные эльфы, зайцы и белки – где они?»
Старая дева глаза возводит к острому зимнему небу:
«Если бы их не уволили – сами б сидели без хлеба».

Январь

Два старика возвращаются в дом под пушистой крышей –
В доме тепло и темно, а под печкой скребутся мыши.
Клаус с Морозом в лесу пьют глинтвейн и играют в карты.
Ёлку Снегурочка выкинет ближе к Восьмому Марта

(С)

Виктор Сухоруков

И ясный день, и тихое дыханье,
И неба синь стремится сквозь ресницы.
Полёт шмеля, мотора громыханье,
Бесхозным хором оркеструют птицы.

Ромашка, как большая карусель,
Душистый клевер, что коралл могучий.
Пустыми мыслями измучен,
Распят, лежу я на планете всей.



Нам не надо славы с блеском,
Рож из камня, меди с треском!
Лишь бы солнцем обожраться,
До своих вершин добраться,
Ум и руки были б в деле
И душа в здоровом теле!

...Вдаль идут державным шагом...
— Кто ещё там? Выходи!
Это — ветер с красным флагом
Разыгрался впереди...

Впереди — сугроб холодный.
— Кто в сугробе — выходи!
Только нищий пёс голодный
Ковыляет позади...

— Отвяжись ты, шелудивый,
Я штыком пощекочу!
Старый мир, как пёс паршивый,
Провались — поколочу!

...Скалит зубы — волк голодный —
Хвост поджал — не отстаёт —
Пёс холодный — пёс безродный...
— Эй, откликнись, кто идет?

— Кто там машет красным флагом?
— Приглядись-ка, эка тьма!
— Кто там ходит беглым шагом,
Хоронясь за все дома?

— Всё равно, тебя добуду,
Лучше сдайся мне живьем!
— Эй, товарищ, будет худо,
Выходи, стрелять начнем!

Трах-тах-тах!— И только эхо
Откликается в домах...
Только вьюга долгим смехом
Заливается в снегах...

Трах-тах-тах!
Трах-тах-тах!
...Так идут державным шагом —
Позади — голодный пёс.
Впереди — с кровавым флагом,
И за вьюгой неведим,
И от пули невредим,
Нежной поступью надвьюжной,
Снежной россыпью жемчужной,
В белом венчике из роз —
Впереди — Исус Христос.

Саша Черный

Мой роман

Кто любит прачку, кто любит маркизу,
У каждого свой дурман, -
А я люблю консьержкину Лизу,
У нас - осенний роман.

Пусть Лиза в квартале слывет недотрогой, -
Смешна любовь напоказ!
Но все ж тайком от матери строгой
Она прибегает не раз.

Свою мандолину снимаю со стенки,
Кручу залихватски ус...
Я отдал ей все: портрет Короленки
И нитку зеленых бус.

Тихонько-тихонько, прижавшись друг к другу,
Грызем соленый миндаль.
Нам ветер играет ноябрьскую фугу,
Нас греет русская шаль.

А Лизин кот, прокравшись за нею,
Обходит и нюхает пол.
И вдруг, насмешливо выгнувши шею,
Садится пред нами на стол.

Каминный кактус к нам тянет колючки,
И чайник ворчит, как шмель...
У Лизы чудесные теплые ручки
И в каждом глазу - газель.

Для нас уже нет двадцатого века,
И прошлого нам не жаль:
Мы два Робинзона, мы два человека,
Грызущие тихо миндаль.

Но вот в передней скрипят половицы,
Раскрылась створка дверей...
И Лиза уходит, потупив ресницы,
За матерью строгой своей.

На старом столе перевернуты книги,
Платочек лежит на полу.
На шляпе валяются липкие фиги,
И стул опрокинут в углу.

Для ясности, после ее ухода,
Я все-таки должен сказать,
Что Лизе - три с половиною года...
Зачем нам правду скрывать?

Ольга Берггольц

Листопад

Осенью в Москве на бульварах
вывешивают дощечки с надписью
"Осторожно, листопад!"

Осень, осень! Над Москвою
Журавли, туман и дым.
Златосумрачной листвою
Загораются сады.
И дощечки на бульварах
всем прохожим говорят,
одиночкам или парам:
"Осторожно, листопад!"

[Нажмите, чтобы прочитать]

О, как сердцу одиноко
в переулочке чужом!
Вечер бродит мимо окон,
вздрагивая под дождем.
Для кого же здесь одна я,
кто мне дорог, кто мне рад?
Почему припоминаю:
"Осторожно, листопад"?

Ничего не нужно было, -
значит, нечего терять:
даже близким, даже милым,
даже другом не назвать.
Почему же мне тоскливо,
что прощаемся навек,
Невеселый, несчастливый,
одинокий человек?

Что усмешки, что небрежность?
Перетерпишь, переждешь...
Нет — всего страшнее нежность
на прощание, как дождь.
Темный ливень, теплый ливень
весь — сверкание и дрожь!
Будь веселым, будь счастливым
на прощание, как дождь.

...Я одна пойду к вокзалу,
провожатым откажу.
Я не все тебе сказала,
но теперь уж не скажу.
Переулок полон ночью,
а дощечки говорят
проходящим одиночкам:
"Осторожно, листопад"...

1938

Долго не решался. Все-таки профильный форум. Но... отдаю на Ваш суд

http://101.ru/?an=promo_player ...

Небесный твист

Секрета никакого нет:
Я грезил небом, с детских лет
Мне в вышине инверсный след
Тревожил душу.
В колодце городском двора
Иль в поле среди вольных трав -
Гадал я, голову задрав:
Миг или Тушка.

В тех детских снах
Цветет весна,
По Маяку парад в Москве,
И из открытых окон музыка слышна.
Лист жизни чист,
И день лучист,
И самолеты в синеве
Средь облаков танцуют свой небесный твист

Дорога в небо непроста,
Не всем подвластна крыльев сталь -
Но стала детская мечта
Моей работой.
И в карусели будних дней
Не охладел душою к ней.
На этом свете жизни нет
Мне без полетов.

Рассвет-закат
Зарей горят,
Промозглой ночью, в ясный день -
Я встрече с небом каждый раз по-детски рад.
И вновь на "бис" -
Турбины свист -
Чудесней музыки нигде
Ты не найдешь, чтоб станцевать небесный твист.

Рассчет холодный и кураж:
Разгон в пике, потом вираж,
Тот, кто увидит танец наш,
Воскликнет: "Браво!"...
Все хорошо, но есть изъян:
Уходят лучшие друзья,
И ничего уже нельзя
Теперь исправить.

Не в этот раз,
Не пробил час,
Когда неслышимый другим
Дежурный ангел позовет в дорогу нас.
И с ветки вниз,
Как желтый лист,
Мы над землею закружим,
В последний раз танцуя свой небесный твист.

(16 февраля 2012)

PalasSatiyKoteg
Долго не решался. Все-таки профильный форум. Но... отдаю на Ваш суд


Ну куда нас денешь?

Мне понравилось. Молодец

Б. Ахмадулина

Какое блаженство, что блещут снега,
что холод окреп, а с утра моросило,
что дико и нежно сверкает фольга
на каждом углу и в окне магазина.
Пока серпантин, мишура, канитель
восходят над скукою прочих имуществ,
томительность предновогодних недель
терпеть и сносить - что за дивная участь!
Какая удача, что тени легли
вкруг елок и елей, цветущих повсюду,
и вечнозеленая новость любви
душе внушена и прибавлена к чуду.
Откуда нагрянули нежность и ель,
где прежде таились и как сговорились!
Как дети, что ждут у заветных дверей,
я ждать позабыла, а двери открылись.
Какое блаженство, что надо решать,
где краше затеплится шарик стеклянный,
и только любить, только ель наряжать
и созерцать этот мир несказанный...

Декабрь 1974

Сергей Есенин

Я по первому снегу бреду,
В сердце ландыши вспыхнувших сил.
Вечер синею свечкой звезду
Над дорогой моей засветил.

Я не знаю - то свет или мрак?
В чаще ветер поет иль петух?
Может, вместо зимы на полях,
Это лебеди сели на луг.

Хороша ты, о белая гладь!
Греет кровь мою легкий мороз.
Так и хочется к телу прижать
Обнаженные груди берез.

О лесная, дремучая муть!
О веселье оснеженных нив!
Так и хочется руки сомкнуть
Над древесными бедрами ив.
1917

С Рождеством! Исполнения желаний и чудес!)


О тех, кто принял муки на кресте,
эпоха мемуарами богата,
и книга о любом таком Христе
имеет предисловие Пилата.
И.Г.

Спасибо, друзья! Очень редко заглядываю на вашу ветку... Тем слаще "свербит" душу....

Луч света

http://101.ru/?an=promo_player ...

Пробивается света луч серый,
Полосою ложится невнятной.
Там, за окнами - улицам, скверам
Сны еще предрассветные снятся.

Спят мальчишки: каникулы в школе.
Подремать бы и мне часик тоже,
Но голодный зверек моей боли
Пробудился и плоть мою гложет.

Тело рвет и сознание в клочья.
Закричу, нет терпеть больше силы.
Сердце бешенным бьется комочком.
Вспышка! Мрак... И боль отпустила.

Пробивается света луч робкий
Сквозь неплотно прикрытые шторы.
На пол стелется узенькой тропкой
К недоступным мечтам и просторам.

Встать, пройтись бы, но силы не хватит:
Закрываю глаза... Плечи ноют...
Голоса... свет... и я - не в кровати -
В коридоре стою, за стеною.

Что за бред? Не пойму, в чем причина -
Доктор... мама... в кульке апельсины...
"Вы же знали... неизлечимо...
К сожалению, здесь мы бессильны...".

Пробивается света луч пыльный
В полумраке больничной палаты.
Расправляю затекшие крылья.
Жаль, что в жизни мы... не крылаты.

(13 октября 2007 - 6 января 2014)

Всем привет!
С прошедшими праздниками!

Давайте начинать ценить!... Всё то, что в жизни мы имеем!
Друг другом больше дорожить
И станем, хоть чуть- чуть добрее!

Года стремительно летят
И многих нет уж с нами рядом,
Лишь с фотографии глядят,
Они на нас счастливым взглядом…

Как много хочется сказать
И подарить тепло улыбки,
Да время не вернуть уж вспять
И не исправить той ошибки.

Лишь с покаянною слезой,
У Господа прощенье просим,
Пошли, Ты, душам их покой,
А память мы с собой уносим…

При жизни надо дорожить,
Ценить людей, что с нами рядом.
Легко обидеть, оскорбить,
Убить возможно, даже взглядом.

А слово доброе порой
Способно, исцеляя душу,
С любовью возвратить покой
И всю тоску изгнать наружу

Валерий Брюсов

Серебро, огни и блестки, -
Целый мир из серебра!
В жемчугах горят березки,
Черно-голые вчера.

Это - область чьей-то грезы,
Это - призраки и сны!
Все предметы старой прозы
Волшебством озарены.

Экипажи, пешеходы,
На лазури белый дым.
Жизнь людей и жизнь природы
Полны новым и святым.

Воплощение мечтаний,
Жизни с грезою игра,
Этот мир очарований,
Этот мир из серебра!

Шла мимо:

Всем привет!
С прошедшими праздниками!


И тебя рада видеть!

И всех с прошедшими праздниками!

Я уже и не помню, что так долго отдыхали. Но скоро отпуск! (кто-кто ходит в отпуск в январе...??)

А я скучаю)

А. Блок

Над черной слякотью дороги
Не поднимается туман.
Везут, покряхтывая, дроги
Мой полинялый балаган.
Лицо дневное Арлекина
Еще бледней, чем лик Пьеро.
И в угол прячет Коломбина
Лохмотья, сшитые пестро...
Тащитесь, траурные клячи!
Актеры, правьте ремесло,
Чтобы от истины ходячей
Всем стало больно и светло!
В тайник души проникла плесень,
Но надо плакать, петь, идти,
Чтоб в рай моих заморских песен
Открылись торные пути.

Перелом души

http://101.ru/?an=promo_player ...

Острой болью навылет прошит:
Аж в глазах круги и белым-бело.
У меня перелом души.
У меня души перелом.

Надо мною склонились врачи.
Говорят: "Фигня! Не смертельно, мол!
И не стонет, и не кричит.
Значит, можно не ставить укол".

Да, на кой мне уколы сейчас?
Эту боль унять - нет лекарств пока.
Что ж, кричать ее на показ?
Я и так свалял дурака.

Все держал ее взаперти
(Сто причин найти, тут любой горазд).
Эй, душа, еще потерпи:
Уж сегодня - в последний раз.

Только этим последним разам
Получился что-то черед большой.
Да! Себя обманул я сам,
В обещанья играя с душой.

Вы поймите: живая она -
Не тверда, как сталь, не гибка, как жесть.
И совсем не ее вина,
Что предел терпению есть.

Как теперь мне калекой жить?..
Иль по венам разок-другой стеклом...
У меня перелом души.
У меня души перелом.

(16 июля 2007)

Тонино Гуэрра

Пирожное с кремом

И если я учился в школе,
то ради мамы. Дело в том,
что, грамоты не зная, поневоле
она расписывалась маленьким крестом.
И если я увидел мир полдневный,
чужие города,
то только ради мамы — из деревни
она не выезжала никуда.
И вот вчера я вышел погулять,
повел в кафе свою слепую мать...
Присаживайтесь рядом, я готов
для вас сегодня сделать невозможное:
просите — всё дадут без лишних слов —
и даже с кремом принесут пирожное.

Перевод РОМАНА СЕФА

Тонино Гуэрра

Кашель

Мой дом стоит так высоко в горах,
что даже кашель бога слышен мне.

Перевод РОМАНА СЕФА

Примерно как я слышу кашель Бога своего)) Три недели вылечить не могу.

Да, все не то!

http://101.ru/?an=promo_player ...

Да, все не то!
И все не так!
Добро с кнутом,
И за пятак
Дадут без поводов-причин
Под дых на взлете.
Пусть, словно дичь
Нас гонят псы,
А ты не хнычь,
Вон, хоть в кусты,
А там тайга: ищи-свищи -
Хрен нас возьмете...

Но все не то,
И все не так!
Готов вам сто
Я дать из ста,
Что и в кустах уже нас ждут
И на болоте.
И цепь флажков
Нам как черта.
Теряем что?
Да ни черта!
Так я уж лучше за черту:
Хрен нас возьмете...

Да, все не то!
И все не так!
И вой - как стон -
Упал вожак,
И егерь с поднятым ружьем
Стоит напротив.
А ну, щенки,
Отставить вой!
Клыки крепки?
Тогда за мной!
Найдем лазейку и уйдем:
Хрен нас возьмете...

Опять не то?
Охотник крут?
Ну, коль хвостом
К стене припрут,
Не преклоню башку я, как
На эшафоте.
Умру легко:
Печаль - пуста.
Мне бы кого
Из них достать.
И прохрипеть, летя во мрак:
Хрен нас возьмете!

(14 июля 2009 - 9 мая 2013)

Мой друг все чаще стал писать...
(Три сонета о друге)

http://101.ru/?an=promo_player ...

1.
Мой друг все чаще стал писать про снег,
Что засыпает крыши, мостовую, землю
И клены, что под этим снегом дремлют,
И будут так дремать: и год, и век.

Ничто не потревожит их покой:
Ни мая сумасшедшее цветенье,
Ни в зной июльский жажда легкой тени,
Ни октября прощание с листвой.

Такая беззаботная нирвана
В тех бессюжетных беспредметных снах,
Бредущих бесконечным караваном...

Снег падает, не тая на щеках,
Но манна снега мнима и обманна...
Лишь белый пепел, белый-белый прах.

2.
Мой друг все чаще стал писать про свет:
Не тот, что дарит пробужденье утром,
Лазурно-розовым раскрасив перламутром
Все небо, растворяя ночи след.

Не робкий сполох на пороге тьмы
Заката углей, что вот-вот остынут,
Не полдня с высоты небес лавина,
Грозящая теней намеки смыть.

Не рыжие клыки костра-собаки,
Что нас хранит от нечисти ночной,
Не теплый маячок свечи, не факел...

Я в этот свет не верю неземной,
Что источает бледный диск во мраке:
В нем только вечный холод и покой.

3.
Мой друг все чаще стал писать про смерть.
Не по себе мне: странно, непривычно.
Спросить - нарушить правила приличий,
Вдруг, просто осень - листьев круговерть?

Друг улыбнется: "Сбрендил, старина?
Тот не поэт, кто не писал о смерти!
Еще котел наш не нагрели черти:
Там и без нас работы до хрена!"

Добавит: "Не заходишь отчего-то.
Где пропадаешь? Редким гостем стал".
А я отвечу, мол, семья, работа...

Сметаю текст с экранного листа,
Вновь набираю - раз, наверно, в сотый-
Слова: "Мой друг все чаще стал писать..."

(ноябрь 2010 - август 2012)

Мой друг все чаще стал писать...
(Три сонета о друге)

http://101.ru/?an=promo_player ...

1.
Мой друг все чаще стал писать про снег,
Что засыпает крыши, мостовую, землю
И клены, что под этим снегом дремлют,
И будут так дремать: и год, и век.

Ничто не потревожит их покой:
Ни мая сумасшедшее цветенье,
Ни в зной июльский жажда легкой тени,
Ни октября прощание с листвой.

Такая беззаботная нирвана
В тех бессюжетных беспредметных снах,
Бредущих бесконечным караваном...

Снег падает, не тая на щеках,
Но манна снега мнима и обманна...
Лишь белый пепел, белый-белый прах.

2.
Мой друг все чаще стал писать про свет:
Не тот, что дарит пробужденье утром,
Лазурно-розовым раскрасив перламутром
Все небо, растворяя ночи след.

Не робкий сполох на пороге тьмы
Заката углей, что вот-вот остынут,
Не полдня с высоты небес лавина,
Грозящая теней намеки смыть.

Не рыжие клыки костра-собаки,
Что нас хранит от нечисти ночной,
Не теплый маячок свечи, не факел...

Я в этот свет не верю неземной,
Что источает бледный диск во мраке:
В нем только вечный холод и покой.

3.
Мой друг все чаще стал писать про смерть.
Не по себе мне: странно, непривычно.
Спросить - нарушить правила приличий,
Вдруг, просто осень - листьев круговерть?

Друг улыбнется: "Сбрендил, старина?
Тот не поэт, кто не писал о смерти!
Еще котел наш не нагрели черти:
Там и без нас работы до хрена!"

Добавит: "Не заходишь отчего-то.
Где пропадаешь? Редким гостем стал".
А я отвечу, мол, семья, работа...

Сметаю текст с экранного листа,
Вновь набираю - раз, наверно, в сотый-
Слова: "Мой друг все чаще стал писать..."

(ноябрь 2010 - август 2012)

Упс! То ни одного, то два. Сорри! Что-то накосячил я. Прошу админов поправить мои экзерцисы.

"Все будет хорошо !!! Я узнавала !!!" -
Гласила надпись на асфальте мелом.
Я долго в умилении стояла
И уходить, признаюсь, не хотела.
Кто написал и для кого — не знаю,
Но эти строчки душу мне согрели,
Как незабудки в середине мая,
Как белые подснежники апреля !!!
Простая и коротенькая фраза,
На первый взгляд - немудрая такая,
Но сколько оптимизма дарит сразу,
И радостных улыбок зажигает !!!
Все будет хорошо ??? Конечно, будет !!!
И хочется поверить в это смело !!!
Как здорово дарить надежду людям..,
Пусть даже просто на асфальте мелом...

Всем привет!
С прошедшими и наступающими праздниками!
И окончанием зимы!

В. Федоров

По главной сути
Жизнь проста:
Ее уста...
Его уста...

Она проста
По доброй сути,
Пусть только грудь
Прильнет ко груди.

Весь смысл ее
И мудр и прост,
Как стебелька
Весенний рост.

А кровь солдат?
А боль солдатки?
А стронций
В куще облаков?

То всё ошибки,
Всё накладки
И заблуждения
Веков.

А жизни суть,
Она проста:
Ее уста,
Его уста...

Всем привет! Всех с Весной!
Не знаю, бывает ли кто-нибудь тут, кого интересует это!))

http://rkiiga.com/

Ю.Друнина

Ни я, ни ты
Не любим громких слов.
И нежных слов
У нас не так-то много.
Скажу я на прощанье:
"Будь здоров!.."
Ответишь ты:
"Счастливая дорога!.."

И вот уже
Вокзал плывёт назад,
И вот уже
Плывут вперёд вагоны.
В последний раз
Сливаются глаза -
Два близких цвета:
Синий и зелёный...
1953

И. Доминич

Значит так. Мы начнем с конца!
Время действия – день дуэли.
Что нам нужно? Чуть-чуть свинца.
Мерка пороха. Снег постелен.
Все. К барьеру. Звенит звонок:
«Неугодно ль Вам?… Неугодно».
Дальше выстрелы, кровь, возок.
Моцарт. Занавес. Все свободны.

Все не то. Двадцать первый век.
Наше время. Начнем отсюда.
Точно так же – постелен снег,
Точно так же – не будет чуда,
Точно так же встает страна
И немеет оркестр сводный…
Нет. Не встанет, себе верна.
Моцарт, занавес. Все свободны.

Может так? Ни времен, ни лет.
(Можно Моцарта тихо-тихо?)
Сцена. Кто-то. Актер, Поэт…
Снег постелен. Ни бед, ни лиха.
Безмятежны черты лица,
А мы знаем, мы с вами знаем –
Мерка пороха. Чуть свинца…
Моцарт! Занавес! Начинаем…

Юбилей РКИИГА! 95 лет институту! Нас так мало, собирайтесь, друзья. 23 мая, на Ломоносова!

И. Бродский

ФРАГМЕНТЫ
...
Весна глядит сквозь окна на себя.
И узнает себя, конечно, сразу.
И зреньем наделяет тут судьба
все то, что недоступно глазу.
И жизнь бушует с двух сторон стены,
лишенная лица и черт гранита.
Глядит вперед, поскольку нет спины...
Хотя теней – в кустах битком набито.
...
И пусть теперь меж чувств твоих провал
начнет зиять. И пусть за грустью томной
бушует страх и, скажем, злобный вал.
Спасти сердца и стены в век атомный,
когда скала – и та дрожит, как жердь,
возможно нам, скрепив их с той же силой
и связью той, какой грозит им смерть;
чтоб вздрогнул я, расслышав слово: «милый».

Сравни с собой или примерь на глаз
любовь и страсть и – через боль – истому.
Так астронавт, пока летит на Марс,
захочет ближе оказаться к дому.
Но ласка та, что далека от рук,
стреляет в мозг, когда от верст опешишь,
проворней уст: ведь небосвод разлук
несокрушимей потолков убежищ!

1964 г.

Ты должен мне три тысячи ночей,
Три тысячи блаженных пробуждений,
Десятки ссор, неистовых речей
И ровно столько страстных примирений.

Ты должен хор пропущенных звонков,
А принятых - плюс минус бесконечность...
Жесток лимит на выплату долгов
С поправкой на земную быстротечность.

Ты должен уйму разных мелочей,
Таких как «с добрым утром...", "будешь кофе...»,
И сотни не расплавленных свечей,
И «я люблю» на выдохе и вдохе...

...а я должна еще успеть в ответ
тебя счастливым сделать до заката,
не потому, что клином белый свет,
а потому, что мне других не надо.

Шла мимо)) С Весной тебя)

Е. Черская

А знаешь, так чудесно пахнет дождь, лежащий на сиреневом асфальте...
не важно, что бросает в дрожь, и холодит промокнувшее платье.
А знаешь, так чудесно пить коньяк, по капельке в горячий черный кофе,
а лето, все в дождливых пузырях, и предпрощальной суматохе.
А знаешь, не бывает навсегда… пусть листья в старом парке облетели,
и пусть кружится голова, в предчувствии бушующих метелей.
А знаешь, это глупо и смешно, надеяться, что лето будет вечно.
Уносит ветер… все предрешено, но вечера вдвоем излечат…
А знаешь, так уютно у огня сушить... дождем заплаканное платье.
И пусть уходит, уходя, а мы к камину ближе…. на закате…

А знаешь, так уютно пить коньяк, по капельке в горячий черный кофе,
и пусть оно в дождливых пузырях, и предпрощальной суматохе.

И. Бродский

Начинаю с кофе

Начинаю, как всегда, с кофе.
Как обычно эту жизнь, впрочем,
солнце вляпалось в мои строфы,
те, что только родились ночью,
непривычно. От такой правды
даже в комнате моей ясно;
солнце вляпалось в окно взглядом –
сразу видно, что стекло грязно.

Сигарета натощак, мысли
разбежались, как в лесу волки.
И вот кажется, парю в выси,
а сам думаю достать водки.
До любимой? Нет, в таком виде
даже стыдно говорить в трубку;
мне бы воздуха глотнуть выйти,
да, вот, форточку открыть жутко.

Жил бы где-нибудь в глуши… Верно
дело было бы: топил печку,
не курил бы натощак нервно,
а пошёл бы за водой к речке,
снег бы чистил во дворе, сено
дал скотине бы, и пить вдоволь,
сам бы выпил и присел ленно,
поглядел бы как растёт тополь.

Это мудро, это жизнь. Только
вряд ли город меня так пустит,
вряд ли город, да и сам, толком
я об этом просто так, с грусти
размышляю и гляжу в стену,
на обои... сколько лет?.. десять?
Ну, хоть что-то в жизни есть неизменно,
постоянно – десять лет – бесят!

Переклеить? Не сейчас. Занят.
Размышляю, где и с кем тресну.
Я для этого вчера занял
на бутылку, чтоб продлить песню,
чтоб побыть ещё чуток пьяным
полу-здесь и полу-там, где-то.
Ведь пока я на свои встану,
там, глядишь, ужо придёт лето.
Там, глядишь, уже зажгут звёзды,
распахнётся, так сказать, вечность.
То есть хочется тепла просто,
чтобы к смерти подойти легче.

Простите нас, мамзель

http://101.ru/?an=promo_player ...

Простите нас, мамзель!
Что с нас возьмешь? Солдаты.
И слов любви, увы,
Не свяжем даже двух.
Мы путаем шинель
С Шанелью Вашей пятой,
Канавы и канвы
Не различим на слух.

Вуали, кружева,
Чулочки и корсеты
Не ценим мы, хоть плач,
Но спрячьте свой укор:
Покуда плоть жива,
На краткость встреч не сетуй -
В любой момент трубач
Сыграть нам может "Сбор".

Опять привычный лад
Над суетой поднимет,
И ринемся с плеча
Рубить мы вражью рать.
И каждый, стар и млад,
Конечно вспомнит имя,
Что сможет в смертный час
С улыбкой прошептать.

Простите нас, мамзель!
Нон веритас ин вино -
Изрядно мы пьяны
И шутим невпопад.
Мы возвратимся. Все:
Живы и невредимы,
Что б вас обнять, иных
Не надо нам наград.
Мы возвратимся все,
Молитвами хранимы.
Вы ждите. Нам иных
Не надобно наград.

(10 октября 2011 - декабрь 2013)

М. Айзенберг

«Астор», «Джебел», «БТ» и «Пчелка»,
и оранжевенький «Дукат».
Долго плавал дымок. Так долго,
что не выветрится никак.

В паре с юношеской тоскою
сигаретный дрожит огонь.
Дай хоть чем-нибудь успокою
под цыганочку, под гармонь,

под гитару из общежитий,
полупьяный нестройный вой.
Память. Уличный потрошитель,
намагниченный часовой.

И не знаю, зачем ей нужно
возвращаться опять сюда —
плешка, девушка, двушка, дружба,
газированная вода.

1984

Пусть каждый день с улыбки начинается

Привыкайте счастливыми быть!
Просыпаться с улыбкой лучистой...
И со взглядом по детскому чистым,
Привыкайте друг друга любить...

Научитесь плохое не звать,
Предвещая заранее беды...
Вы ведите другие беседы...
Научитесь душой расцветать...

Привыкайте добро замечать
И ценить то, что жизнью даётся...
И за счастьем бежать не придётся...
Будет счастье за вами бежать!

Научитесь подвоха не ждать
От людей незнакомых и близких...
Ведь у всех, у высоких, и низких
Есть желание – счастье познать...

Привыкайте не злиться на зло,
А рискните помочь, разобраться...
Если кто-то вдруг начал кусаться,
Значит, в чём-то ему не везло...

Наши дома всё больше, а семьи всё меньше.
У нас больше удобств, но меньше времени.
Больше ученых степеней, но меньше здравого смысла.
Больше знаний, но меньше способности к трезвому суждению.
Больше специалистов, но еще больше проблем.
Больше лекарств, но меньше здоровья.
Мы проделали долгий путь до луны и обратно, но нам сложно перейти улицу, чтоб встретиться с новым соседом.
Мы создали множество компьютеров для хранения и копирования огромных объёмов информации, но стали меньше общаться друг с другом.
Мы выиграли в количестве, но проиграли в качестве.
Это время быстрого питания, но медленного усвоения.
Людей высокого роста, но низкой нравственности.
Высоких доходов, но мелочных отношений.
Это время, когда так много за окном, но ничего в комнате!

© Далай Лама