Спасибо!

Кто-то должен был перевернуть эту страницу!)))

Алим Кешоков.
Незавершённый портрет.

Нелегко художнику-солдату,
Краток на путях войны привал, —
Наш товарищ фронтовой когда-то
Нас в часы досуга рисовал.

Кто хотел послать портрет невесте,
Кто родных порадовать спешил:
— Нарисуй меня, но, честь по чести,
Безбородым, как до фронта был.

И художник на клочках бумаги
Рисовал, досуга не ценя.
Как-то раз в одном глухом овраге
Рисовать он начал и меня.

Ранят иль убьют бойца, но дома
На стене висит его портрет
И одной улыбкою знакомой
Утешает в том, что писем нет.

День настал — погиб солдат-художник,
Мой портрет закончить не успел,
Не узнал конца путей тревожных…
Нет бойца, а вот рисунок цел.

Он хранится в небольшой тетради.
Это память друга моего…
На портрет незавершенный глядя,
Не себя я вижу, а его.

1945 г.

Перевод с кабардинского М. Петровых

Замечательные стихи.

Друзья, с Днём авиации! Будте здравы!

Сегодня годовщина смерти Виктора Степановича.
Светлая ему память. Добрый, светлый был человек.

Авиадиспетчеры, с праздником!

Никто не встанет. Мои братья полегли,
Их экскаватор по частям тащил к Валхалле,
За грудь хватаясь, где-то лётчики вставали,
Забыв о пенсии, о жизни на мели.

Меня пришли и откопали. Мертвых тел
Сочилась плоть не самолётною дюралью,
Но гидрожидкостью, как кровью. Умирали
В моих дисплеях все мечты о высоте.

Отмыли тряпкой фюзеляж, и то не весь,
Едва в турбинах осмотрели часть лопаток
И вот он миг: непостижим, и этим сладок,
Я не пойду теперь на банки и под пресс!

Скребут шасси когтями подмосковный воздух.
Дрожат, как пульс, четыре стрелки. Есть набор!
Я набираю высоту! Вот мой простор.
Летит Ильюшин над Жуковским. Вытри слёзы.

RA-96006 и бригаде жуковских реаниматологов. Хотя здесь больше для авиатехников подошло бы слово "некроманты". Машина сделана в конце 1992 года...

Наступит сентябрьское хмурое утро. И вспыхнет сверхновой мечта.
Луна у порога. Вся жизнь дорога безумству смелых поём...
Пойдем на крылечке присядем немного. Вдыхая зарю. Красота!
День будет! Зарделась калина, рябина. Давай Бабье лето пропьём...

А помнишь, весною заря за зарёю... Берёзовый сок на столе.
В сиреневом ситце... Прошедшее снится. Картошка в горячей золе...

Так будет и ныне. Отдали швартовы! Оркестр! Звенящую медь!
Портовые чайки кричали: "Прощайте"! Матросы кантуют груз...
Счастливые люди! Усевшись на реи, им Ангелы будут петь...
Расправивши крылья, уйдет Крузенштерн к путеводной звезде Эльбариус...

Перестал понимать и чувствовать. Казалось бы, простые вещи. 
Лесная малина! Совсем одичал. Равнодушна сердцу. 
Костёр, полыхающий искрами. Не берёт душу в клещи. 
Восьмиклассница. Школа. Группа "Кино". Памятник Герцу...

Наверное, помнишь... Роса выпала. Последняя смена.
Ветер колышет палатку. Скрип кроватей. Скоро подъём. 
Ещё пару недель. Первое сентября. Скорее бы перемена! 
А пока ещё лето! Дремучий кедрач. Мы с Наташкой вдвоем...

Последнее лето. Паровозный гудок. Взрослая жизнь...
Прогуляем пару. Агдам. Беломора пачку по кругу. 
Осень. Холодно. Дворники жгут листья. Юность скажи! 
Чего говорить. Всё прошло. Пойдем, проводим подругу...

Люблю вечерние окна. Напротив, в панельке из серого ситца...
Художник нехотя. Пригоршни звёзд. Там, там и вот там!
Снег поскрипывает. Мороз! Пока весна с зимой договорится. 
Шаги растворяются в подъезде. Постаревший параллелограмм...

Васильковое небо. Полупьяный закат. Замёрзшие карагачи.
Сосульки сорвались и с грохотом падают. Февраль уж. 
Тоска. Заходи, коли пришла. Бери стул, садись, помолчи.
Представил, будто живу в Париже. Дом напротив Мулен Руж...

Люблю вечерние окна. Напротив, в панельке из старого ситца...
Свет цвета охры. На пятом слышно позывные радиостанции Маяк. 
Школа. Форма. Пионерский галстук. Портфель. 
Просто снится...
Пой, гитара! Наливай по полной. Здрав буде! Заходящий всяк...

Рябины за окном. Метели. Снегири. Едрить! 
Щебечут. По утру ненастная погода. 
По кружке чифиря... Оставишь покурить? 
На целую. Взатяг. В любое время года...

Неспешные беседы о том, о сём. Мечты...
А помнишь? Да ну, невидаль! Сворачивай оглобли! 
На скатерти цветы. Пузырь бухла. Кресты...
Безудержной гитары. Всхлипы. Стоны. Вопли! 

Солёные озёра. Крики тьмы. Глашатай! 
Записано. Чернила высохли. Прости...
На белый снег. Охапки роз. Наш завсегдатай. 
Синица на руке. Вспорхнула. Отпусти...

Спасибо, Раймонд.

Представил я... будто живу в Париже
Пью божоле, лениво ем фондю...
И тут - хренак! Чужие пассатижи
Летят снарядом в форточку мою.

Я возмущен, таким аперитивом
И чуждо мне, подобное "пино"
Собрав в ответ, пять русских слов, курсивом
Я их - яблысь! Обратно за окно.

Но, тот - другой. Он, тоже не тетеря...
Дежурит он с противной стороны.
Плодом рябины бдительность проверя
Их, мне - фигак. И снова в "мон а ми"

И по-нес-лось! Едриты и Мадриды
Жужжат шмели, и пахнет чифирем
Снега кружат, рыдают сибариты,
Синицы мрут под красным фонарем

Чернила сохнут, как урюк в Узбекистане
И нет уж - тех запасов Бухары...
Гитары гриф. Прорехи на диване.
И разные, побочные пары.


А в Буживале муторно и тихо
На Мулен Руж: "Закрыто на учёт"
Закуска - дрянь. Не бродит облепиха...
А Жан-Поль Сартр, и Бельмондо - не в счёт.

Лампа с таким винтажным
зеленым абажуром.
Кажется, здесь не хватает
папирос "Герцеговина флор"
Или сталинской трубки,
чтоб становилось жутко
Прошлому назло.

В комнате, сочетающей мавзолей
с краеведческим музеем
Дышишь излишне шумно...
простуженное шшшшшшш
Где-то на кухне булькает
ведьминское зелье.
А ты по строчкам в печати
юго-восточных крыш.

В выпусках новостных,
в обаме, сирии, путине, патиссоны
Режешь руками морщинистыми
в ежевечерний салат
Мама, я так люблю тебя
видеть немного сонной
Когда отступают дебаты
на грани добра и зла

И только мурчащая кошка
больные твои колени
Скрывает подобно облаку
Над первым судьбы этажом.
Мама, мне наплевать
что думает о Боге Ленин.
Просто от смеси звуков
Мне хорошо.

3/04/2014

АвиаплеоназмЪ

Приоткроется явному тайное:
Что у летчиков там на обед?
Вот вам звёзды: другого питания
Не найти в рационе "побед" .

И неважно, что очень холодные,
Звёздный прах - строганина небес.
Поприличней, чем чай с бутербродами
Или планок директорных крест.

Так что кушайте, гость наш непрошенный:
Ночь отсыпала порцию искр.
Не купить ни орешков, ни дошика.
Но не быть и падению вниз.

Мягкий спуск, интерцепторы плавные.
Над Саянами бросим шасси.
"Орионом" с полётными планами
В экипаже я перекусил.

С Международным Днём авиации, друзья!

Замечательные стихи.

Где однажды мы шли. Зацветала полынь...
Сорок дён. Сто дорог. Поцелуй, недотрога!
Параллельные сны... Амфибрахия сло‌га
На камнях иссечённая прахом латынь...

Восемнадцать ноль-ноль на часах. Ужин. Чай.
Телефон невпопад. Вылет рейса отложен...
Ты сегодня один как всегда. Невозможен...
Вдруг почудится голос знакомый. Прощай...

Это тоже пройдет. Как проходит закат.
В скоротечности дней. Есть загадка природы.
Напишите ноктюрн миллион лет назад...
Потрясайте звучанием скрытые своды...

Раймонд, хорошее стихотворение. Образное, с точными рифмой и размером. Но, на мой взгляд, авторская точка в строках несколько сбивает ритм и вносит определенную отрывочность в восприятие этих строк и всего стиха. Впрочем, возможно, Вы этого и добивались. Но я бы предпочел запятые. Не критика, просто размышления.

Хорошие стихи у Раймонда.

Всех с Наступающим Новым Годом!!!

Спасибо! Я с запятыми, точками почти всегда испытываю трудности.

Спасибо Татьяна! С наступающим!!!

С наступающим Новым Годом, лётные и литературные коллеги!

Хочу пожелать, чтобы он выдался более мирным и безопасным, чем уходящий,
чтобы не приходилось ставить точки и писать эпитафии, красивые и не очень.

Всех благ вам и вашим семействам, крепкого здоровья и позитивных ожиданий!

Друзья.
Я оказалась плохим человеком, не достойным общения со мной.
Мне АвиаплеоназмЪ высказал всё и разорвал со мной все связи.
Я ухожу с форума.
Страницу оставляю. Вы можете общаться здесь и публиковать свои произведения.
Я появляться здесь больше не буду.

Никогда не надейтесь, что вас поймёт тот,
кого вы любите...
Вас поймёт только тот,
кто любит вас!

Татьяна , здравствуйте ! Если бы вы знали сколько
раз мне хотелось уйти ,хлопнуть дверью.
Проходило время и вновь стучал по клавишам.
Я мог бы писать плохие стихи . Но помню
если можешь не писать, не пиши. Вот и не пишу.
Вчера листал старую тетрадь . Там были стихи
Саши Черного . Любил и люблю этого поэта.
Когда то читал Франсуа Вийона.
Долгими зимними вечерами папа читал нам
стихи Кольцова -Колокольчики мои цветики
степные .. Стихи Никитина .Ему нравилось
читать ночлег извозчиков. Пушкин ,Лермонтов
-это хрестоматия, без обсуждения. Я к вам
заглядываю редко . Нравятся стихи на вашей
ветке ? Можно я промолчу ,чтобы никого не обижать.
Всего доброго ,здоровья и терпения. Всех благ
Бывший и нонешний уже не тот "ходок" Александр.

Без хозяйки дом - не дом,
А бездушное жилище,
Нет тепла и света в нём,
По углам разлука рыщет.

Грустно, но бывает так
В наших буднях скоротечных,
Прячем смыслы мы в словах
И не помним истин вечных.

До свиданья, говорим,
Не прощаемся, Татьяна!
Видит берег пилигрим
В бурных гребнях океана.

Мне АвиаплеоназмЪ высказал всё и разорвал со мной все связи.
Татьяна прошу прощения но позвольте поинтересоваться
и много было этих связей? Это что развод и девичья фамилия?
Как сказал Абрам Моисеевич улетая в Израйль -Я не покидаю
Россию , это Россия покидает меня О ,зухенвей!

Ночь , не спится бессоница замучила.
Принял таблетку "велсон " и написал
стихи.
— Каменщик, каменщик в фартуке белом,
Что ты там строишь? кому?

— Эй, не мешай нам, мы заняты делом,
Строим мы, строим тюрьму.

— Каменщик, каменщик с верной лопатой,
Кто же в ней будет рыдать?

— Верно, не ты и не твой брат, богатый.
Незачем вам воровать.

— Каменщик, каменщик, долгие ночи
Кто ж проведет в ней без сна?

— Может быть, сын мой, такой же рабочий.
Тем наша доля полна.

— Каменщик, каменщик, вспомнит, пожалуй,
Тех он, кто нес кирпичи!

— Эй, берегись! под лесами не балуй…
Знаем всё сами, молчи!
А утром вспомнил . Это стихи давно всеми
забытого Валерия Яковлевича Брюсова!

Эту балладу читала мне бабушка.
Она рассказывала до революции
вечерами собиралось общество
кто то музицировал , кто то пел.
Она читала эту балладу и пользовалась
успехом. Еще помню балладу про умирающего
лебедя. Вскоре на смену пришли другие баллады
и другие праздники.
Гартман
Белое покрывало

Позорной казни обреченный,
Лежит в цепях венгерский граф,
Своей отчизне угнетенной
Хотел помочь он. Гордый нрав
В нем возмущался, меж рабами
Себя он чувствовал рабом,
И взят в борьбе с могучим злом
И к петле присужден врагами.

Едва двадцатая весна настала для него
И надо покинуть мир! Не смерть страшна -
Большому сердцу в ней отрада,
Ужасно в петле роковой
Над людной площадью качаться,
Вороны жадные слетятся,
И над опальной головой
Голодный рой их станет драться.
Но граф в тюрьме, в углу сыром
Уснул спокойным детским сном.

Поутру грустно мать лаская,
Он говорил: "Прощай, родная!
Я у тебя дитя одно,
А мне так рано суждено
Расстаться с жизнью молодою.
Погибнет без следа со мною
И имя честное мое.
Ах, пожалей дитя свое!
Я в вихре битв не знал боязни,
Я не дрожал в дыму, в огне,
Но завтра при позорной казни
Дрожать как лист придется мне".

Мать говорила, утешая:
"Не бойся, не дрожи, родной!
Я во дворец пойду, рыдая,
Слезами, воплем и мольбой
Я сердце разбужу на троне
А поутру как поведут
Тебя на площадь, стану тут
У места казни, на балконе.
Коль в черном платье буду я -
Знай - неизбежна смерть твоя,
Не правда ль , сын мой, шагом смелым
Пойдешь навстречу ты судьбе
Ведь кровь венгерская в тебе!
А если в покрывале белом
Меня увидишь над толпой,
Знай, вымолила я слезами
Пощаду жизни молодой.
Пусть будешь схвачен палачами.
Не бойся, не дрожи, родной!"

И графу тихо, мирно спится,
И до утра он будет спать,
Ему все на балконе мать
Под белым покрывалом снится.

2

Гудит набат. Бежит народ.
И тихо улицей идет
Угрюмой стражей окруженный
На площадь граф приговоренный.
Все окна настеж, сотни глаз
Его слезами провожают,
А сколько женских рук бросают
Ему цветы в последний раз.
Граф ничего не замечает.
Вперед, на площадь он глядит.
Там на балконе мать стоит
Спокойно в покрывале белом.

И заиграло сердце в нём!
И к месту казни шагом смелым,
Пошел он с радостным лицом.
Взошёл на помост с палачом,
И ясен к петле поднимался,
И в самой петле улыбался.

Зачем же в белом мать была?
О, ложь святая! Так могла
Солгать лишь мать, полна боязнью,
Чтоб сын не дрогнул перед казнью.

Прохожий, ты идешь, но ляжешь так как я!
Присядь и отдохни – на камне у меня.
Сорви былиночку и вспомни о судьбе:
Я дома!.. ты в гостях – подумай о себе!
СПб ,некрополь 18 века.

Умирающий лебедь
В.А.Жуковский.

День уж к вечеру склонялся,
Дряхлый лебедь умирал.
Он в тени дерев лежал,
Тихо с жизнию прощался
И при смерти сладко пел.
И над ним сидел уныло
Голубочек сизокрылый,
Слушал пение, смотрел,
Как покойно он кончался,
И грустил и восхищался.
«Что глядишь на старика?» —
Так спросила голубка
Легкомысленная утка.
«Ах! для сердца и рассудка
Смерть его — святой урок! —
Отвечал ей голубок. —
Слышишь, как он сладкогласно
При конце своём поёт!
Кто на свете жил прекрасно,
Тот прекрасно и умрёт?»

Константин Бальмонт
Лебедь
Заводь спит. Молчит вода зеркальная.
Только там, где дремлют камыши,
Чья-то песня слышится, печальная,
Как последний вздох души.Это плачет лебедь умирающий,
Он с своим прошедшим говорит,
А на небе вечер догорающий
И горит и не горит.Отчего так грустны эти жалобы?
Отчего так бьется эта грудь?
В этот миг душа его желала бы
Невозвратное вернуть.Все, чем жил с тревогой, с наслаждением,
Все, на что надеялась любовь,
Проскользнуло быстрым сновидением,
Никогда не вспыхнет вновь.Все, на чем печать непоправимого,
Белый лебедь в этой песне слил,
Точно он у озера родимого
О прощении молил.И когда блеснули звезды дальние,
И когда туман вставал в глуши,
Лебедь пел все тише, все печальнее,
И шептались камыши.Не живой он пел, а умирающий,
Оттого он пел в предсмертный час,
Что пред смертью, вечной, примиряющей,
Видел правду в первый раз.

Стишок, сочиненный Нестеровым, был ответом на стихотворную шараду в авиаторском альманахе. Поскольку идею свою Нестеров высказывал раньше, подтверждая расчетами, то друзья написали на него эпиграмму:

Ненавидящий банальность,
Полупризнанный герой,
Бьёт он на оригинальность,
Своею мёртвою петлёй

На что он сам ответил стишком:

Коль написано: петля,
То, конечно, это я.
Но ручаюсь вам, друзья,
На петлю осмелюсь я.

Одного хочу лишь я,
Свою петлю осуществляя:
Чтобы эта «мертвая петля»
Была бы в воздухе живая.

Не мир хочу я удивить,
Не для забавы иль задора,
А вас хочу лишь убедить,
Что в воздухе везде опора.

Не жду я благодарности ,
Стихи чужие пишу у Вас.
В нашей жизни мало радости.
А от меня лишь маленький аванс.
Рифмо плётство ? Пожалуй.

Веленью божию, о муза, будь послушна,
Обиды не страшась, не требуя венца,
Хвалу и клевету приемли равнодушно
И не оспаривай глупца.
А.С. Пушкин .1836 г.

Начиналась ветка как вишневый сад.
Промелькнули годы ,15 лет подряд.
Но увяли розы и нарушен лад.
А хозяйка ветки проглотила яд.
Александр ,но увы не Пушкин ,
отставной балбес авиазаглушки.

Всё приболел ,голова пустая.
И только осталась мрачная
драматичная частушка.
Полюбила я пилота.
(прекрасное начало)
Он засранец улетел .
(драма)
Свесил попу с самолета
обкакать меня хотел.
(Не благодарный)
Для пристойности заменил
что свесил и что хотел
сделать. Не судите строго ,
температура у меня повышенная.
Может быть эта скабрезная
частушка разозлит хозяйку
и она появится и меня
поругает и я не обижусь ,
а улыбнусь и скажу ну и
ладушки ,померитесь вы по хорошему.
(Александр Галич Парамоновна ,последние строки.)

Учитель--- Папа, ученика Сёмы , слушайте сюда.
Ваш сын не знает кто написал поэму " Евгений Онегин ".
Я вам так скажу мой сын конечно не ангел ,это еще тот
негодяй , мерзавец и подонок но написать Евгений Онегин ?
Нет , на такую пакость он не способен . И это я вам говору ,
как говору, как любящий отец!!!

Раз теперя хозяйки нет как нет .
Можно и покуражиться .
Я с детства был особенный ребенок
На папу и на маму не похож
Я женщин обожал еще с пелёнок ,
Эх , жжора подержи мой макинтош.

Я был ценитель чистого искусства ,
Теперь такого ты уж не найдешь ,
Во мня горят особенные чуйства .
Эх жжора ,подержи мой макинтош.
Ну забаньте ,забаньте меня среди
мартовского дня !

Виноват забыл -изысканные чувства. Полный текст даже несколько
вариантов можно найти в интернете.