Спасибо Миша!

Up!

https://pp.userapi.com/c638821 ...

И моя жизнь, как будто синий слон:
Бреду пешком, как Миша Ломоносов.
Мне бесконечно все же повезло,
Я для ответов не нашел вопросов.

Где ты нашел такого?

Так коротко и ясно;
и лирики - ни грамма.
Ну наконец ты, Миша,
созрел для эпиграммы.))


Татьяну - с возвращением и с праздником!

В километре от таниного дома) Хотите еще Архангельска? Его есть у меня. Например, весь северный морской музей.

У Тани разрешение спрашивай - она хозяйка города =)
Может ее в мэры избрать?
Заодно и музей восстановит...

Я это тоже предлагал))) А мы соскучились по твоим стихам.

Татьяне Н.

Смотри на лес, его среда бесценна:
Он лечит нас, как будто Авиценна.
И точен шаг, и вьётся синий шарф -
Аэрофлот опутал сетью шар.

И нет реклам, от китча не пестрит:
Над облаками вновь горят костры.
Встречает утро, руки раскрылив:
И через час покажется залив.

Под нами плыть иным теперь лесам,
И где-то в них с горбинкой полоса.
Смотри вперёд, там вера и добро
Встаёт Адам монетой на ребро.

И точен шаг, и шарфик голубой
Подарен яркой лётческой судьбой.
Не бойся жить, когда кипящий март
Приходит солнцем и теплом в дома.

https://pp.userapi.com/c638821 ...

https://pp.userapi.com/c638821 ...

https://pp.userapi.com/c638821 ...

https://pp.userapi.com/c638821 ...

https://pp.userapi.com/c638821 ...

https://pp.userapi.com/c836724 ...

https://pp.userapi.com/c638821 ...

Да дел накопилось после больницы, не до интернета было. Все самой разгребать ведь дома. Так уж простите за молчание.

Спасибо всех от меня и от Мурки за поздравления с праздником!!!!

Миша, синего слона жалко. (( (( (

На третьей фотке у Миши столб с надписью, которая была сделана нашим командиром в день его гибели. Утром написал, махнул нам рукой и уехал... в вечернее небо.

А стих про шарфик голубой, тот самый, Виталий, помнишь. Я не оставила его в музейной разрухе. Миша спасибо за стихи.

Вот старое об уходящих друзьях.


А люди уходят в небо
Далеко-далеко.
А небо восходит к звездам
Холодным, пустым, немым.
А звезды приходят в вечность
Своею дорогой.
А вечность не сходит к людям
Ни к малым и ни к большим.

А люди уходят в небо
Далеко-далеко,
Небрежно махнув рукою,
Оставив прощальный взгляд.
А люди уходят в небо
Высоко-высоко.
А люди от нас уходят,
Чтоб к нам не прийти назад.

Привычно мы их проводим
И двери закроем.
"Давайте... до завтра...", - бросим,
Продолжим свой разговор.
А "завтра" вдруг к нам приходит
Щемяще пустое.
И как мы потом жалеем,
Что не задержали взор.

Напомнило Рождественского:

Спелый ветер
дохнул напористо
и ушёл за моря...

Будто
жёсткая полка поезда -
память
моя.
А вагон
на стыках качается
в мареве зорь.
Я к дороге привык.
И отчаиваться
мне
не резон.
Эту ношу
транзитного жителя
выдержу я...

Жаль,
всё чаще
и всё неожиданней
сходят друзья!
Я кричу им:
"Куда ж вы?!
Опомнитесь!.."
Ни слова в ответ.
Исчезают
за окнами поезда.
Были
и нет...
Вместо них,
с правотою бесстрашною
говоря о другом,
незнакомые,
юные граждане
обживают вагон.
Мчится поезд
лугами белёсыми
и сквозь дым городов.
Всё гремят и гремят под колесами
стыки
годов...
И однажды
негаданно
затемно
сдавит в груди.
Вдруг пойму я,
что мне обязательно
надо сойти!
Здесь.
На первой попавшейся станции.
Время пришло...

Но в летящих вагонах
останется
и наше
тепло.

Доброе утро всем сюда входящим!

Доброго здоровья, Таня! Очень понравились стихи,
- тронули душу и сердце. Беру себе "в копилочку",
с твоего разрешения. За мою жизнь, так много друзей
ушли вот так...

Но, не будем о грустном. Весна пришла, как минимум на
три месяца:)
А мы - "Будем жить, и, будь что будет!":)

Пришла весна, шурша календарем.
Поземкой и осенним листопадом.
Пришла проверить, так ли ее ждем,
Готовы ли к приходу так, как надо.

А мы-то что?
Мы, глядя из окна,
недоуменно поведя плечами,
воскликнем:
Ну и ну! И где ж она?
Где солнышко с весенними лучами?

Где звонкими ручьями тает снег?
Где почки, словно зернышки попкорна,
взрываются?
Березового сока бег?
Теперь весна иначе начинается?

А может зря к весне мы придираемся?
Ведь миром правит двадцать первый век...

Супер!

2FPD:
Имени, короче чем Юра,
я не смог отыскать:)

Только Изя, пришло на ум:)
Нет?

- Изя всё!
- Ой! (с)

:)

Нет, Миша. Есть ещё их у нас.
Лев, например.

2FPD:
Не серчайте пожалуйста.
Мы - по доброму:)

Главное - зиму пережить с ее морозами.
Потом весну с ее морями луж во дворах и посреди дорог.
А потом лето с его бурьянами злых сорняков посреди газонов.
Останется пережить только осень с ее грязью, облепляющей сапоги снизу доверху.
И все... Живем!

Ага Таня.
Зимой мы нудили за морозы или наобот, за их
отсутствие зимой! Шо за дела?:)
Сейчас зудим, насчет "то тепла то слякоти".
Летом - будем прятаться от палящего солнышка и
опять ворчать.
Ну а про осень, ты уже сказала:)

Ну учитывая, в каком состоянии коммунальное хозяйство в ваших палестинах, точнее, принимая во внимание отсутствие этого хозяйства, у тебя любой выход за борт станции - испытание!

Это было про форумное имя! :)))

Аха-хааа:)
Да-а, уж.

Одного из моих давних сослуживцев звали Александр Орович.
Как он объяснил, Ор = Октябрьская революция)))

Да-аа Беслан, удивил ты меня.
Виленин, Сталина, Мэлс я слышал.
Но такого - ещё нет. Спасибо!:)

2Татьяна Залесская:

Таня, доброе утро!
Ты уж прости, что мы тут треплемся "не по теме":)

Так и есть! Нисколько не охота из дому выходить.

Треплитесь, сколько хотите. ))))

Привет! Надо тебе стихов принести, а то забываем, зачем пришли)

Ты просишь в небе написать.
О чем? О небе только.
О нем самом. А в нем летать,
Не чтобы - РОЛЬ. Так, ролька.

Не чтоб глубокий тайный смысл,
Но просто же - дыханье...
Полет - не то, чтоб просто жизнь,
Он - сопереживанье.

Разгон по мокрой полосе,
И скрытый в крылья разум,
И облака во всей красе,
Полет - все это разом.

Полет - прыжок в небытие
От бытия земного,
Но в рейсе, на небес ладье,
Ты словно ближе к богу.

И станет сердце старше на
Еще одну посадку...
Педали, будто стремена,
А "Боинг", как лошадка,

Домчит по белой полосе,
От снега чуть упругой.
Мгновения полета все
Запомню, друг за другом.

А если станет больно мне,
Безумно одиноко,
Я вспомню их. Там, как во сне,
Я был чуть ближе к богу.
2008

****

Стихи не пишут.
Выдыхают,
пьют, как яд.
И звукоряд
не ставят и не строят.
А просто сердце
зябликом
истомят
И вместе с ним…
и вьются и парят…

Стихи стихам,
порою не родня.
Одни лишь для.
Как сети и хоромы.
Иные строчки жгут,
как чувств солому
И ничего не говоря
все объяснят.

****

Девятым валом оборвется ветер,
И нарастая, облаков прибой
Откроет нам всю красоту на свете,
Нас проведет над тучей грозовой.

Вскипая, рушась, облачные волны
Несут наш лайнер - утлую ладью...
Они похожи на деревьев кроны,
И вот на лорда, с буклями судью.

А сквозь концерт, где несмолкают скрипки,
Нам виден свет за рампой серых туч...
Здесь нет земных законов и ошибок.
Здесь только небо. И закатный луч.

Внизу ревут симфонии болтанок,
А мы плывем. Приборная пятьсот.
Здесь помнить зло бессмысленно и странно,
И тишина нам соло здесь поет.
06.11.2007

Мучительней поэта нет судьбы!
Им не с Парнаса музы шлют приветы.
Нет! С преисподней вещие послы
В дар преподносят им свои сонеты.

Вот тут со страницы Анекдотов стырила.
История старая, но ведь тут в стихах!

Эпизод из хроники самолётного экипажа
Летел по небу аппарат, на солнце плоскости сверкали, ни дождь, ни молнии, ни град его полету не мешали. На голубой небесный плед за самолётною кормою ложился длинный белый след инверсионною прямою. На облучке шайтан-арбы, внутри дюралевой кабины скребли наморщенные лбы довольно крепкие мужчины. На левой чашке, при руле, вальяжно щелкая едалом, сидел старшой на корабле и самолично правил балом. По жизни масть ему легла до командира дослужиться, держать ответ за все дела и всюду крайним становиться, чуток правей сидел технарь – джигит замурзанной вершины, в одной посуде раб и царь своей кормилицы машины. Он над РУДами зависал во мгле табачного угара и хрень какую-то писал для бортового формуляра. Судьбину тяжкую кляня, над топокартами лысея, корпел Сусанина родня и подражатель Моисея. Он весь крутой и деловой, он гонористей пеликана, и шибко дружен с головой, но лишь до третьего стакана. А сзади справа бортрадист – скиталец вечного эфира, сквозь гомон, шорохи и свист волной охватывал пол-мира. Когда за тридевять земель труба зовет авантюристов, то связь оттуда и досель – прерогатива бортрадистов. Гремя по лавкам головой, в корме телеги, для центровки, дремал механик бортовой – дитя мазута и контровки. Он ошивался на земле по всем технарским огородам и был спецом на корабле по кофеям и бутербродам. И самый главный персонаж – прикол судьбы, позор мундира, по блату встрявший в экипаж на перспективу командира, так называемый правак, лениво-сонная химера, для шалопаев и зевак великолепие примера. Он весь полет давил харя, являясь фишкою пейзажа и, деликатно говоря, был просто членом экипажа.
Ну, в общем, штатная езда.… Напялив «уши» на пилотки, непобедимая орда неслась на крыльях самолётки. Чужому глазу – лепота, сюжет невиданной картины, а посвящённым – пахота на ниве будничной рутины. И вдруг каленое стекло над ошалевшею командой сквозь аварийные табло сверкнуло ёлочной гирляндой. Приборы, выдав кренделя, друг другу дулю показали и в блистер хлынула земля по набегающей спирали…
В овраге, ползая в пыли, все возбуждённо чертыхались и вычисляли, как могли, на чём так лоховски попались?
Сопел в две дырки командор под гнётом тягостной годины: – Какой кошмар! Какой позор на командирские седины, гори майорская звезда, сгорай последнею лучиной, какая б ни была беда, лишь я один всему причиной! На все грядущие века будь трижды проклято мгновенье, когда я с чашки правака полез на левое сиденье!
Борттехник, штопая штаны, бубнил, испуганно-сердитый: – коню понятно… Двигуны… Опять за них я буду битый…
Застыл помощник технаря над консервированной кашей: – Неужто дал я махаря И траванул народ парашей?
Обрывком кабеля радист в обломках рации копался и, как заклятый мазохист, во всём себя винить пытался: – Нас не отыщет ПСС, нам не видать свои пенаты, ведь, я в падении, балбес, не дал в эфир координаты.
А штурман их вааще не знал, он у ошмётков самолета портфель расстроено пинал с маршрутной картою полета. На ней огромная дыра и грязно-жирная разводка, На карте той позавчера была нарезана селёдка. Как раз над этою дырой полет накрылся экскрементом и рыборезу геморрой теперь корячился презентом…
В тревоге весь электорат, и мандражил, и менжевался, и лишь один аристократ невозмутимым оставался. Святой, как детская слеза, правак от грохота проснулся, открыл невинные глаза, неспешно, с хрустом, потянулся и проворчал, смахнув с губы табак элитного «Казбека»: – Уроды… Неучи… Дубы… Чуть не убили человека.

Татьяна Залесская:

Вот тут со страницы Анекдотов стырила.
История старая, но ведь тут в стихах!


Таня, да это же ценнейшая весч, в стихах!:)) Супер!
Михаилу с Виталием с их изысканным слогом, будет
не смешно, а нам - деревенским - очень понравилось:)

С удовольствием прочитал и улыбнулся, вспоминая
нашего придворного поэта-вертолетчика, который
был уже пенсионного возраста и когда его послали
переучиваться на Ми-8 с Ми-1, вернулся назад через
неделю. Написал рапорт на пенсию, а на вопросительный
взгляд командира ЛО, коротко ответил: дохрена тумблеров
и приборов! Я их в жисть не выучу. И, ушел на пенсию:)
Ему принадлежат строки про вертолет, которые ещё помню:
...презрев все нахрен наставленья,
садится раком как-нибудь:)

Это фееричнейший бойан, я читал его раза три уже, но до чего ж ржачный))) Он из известного анекдота про второго пилота.

Из серии "Наше дело правое" - не мешать левому!":)

От это я не понял!

Это намёк, Миша: завязывай, мол, с поэзией и переходи в прозаики.

Ну могу и про заек, фигли. Надо только привязать к кошкам или авиации!

[-] скрыть ответ на сообщение пользователя Татьяна Залесская от 13.03.2017 13:16

Мучительней поэта нет судьбы! Им не с Парнаса музы шлют приветы. Нет! С преисподней вещие послы В дар преподносят им свои сонеты.

От это я не понял!

Сомневаюсь!
Все ты понял, но робеешь сказать:
"Танюша, радость наша, не там живут стихи. И ты это знаешь, не обманывай читателей."

Ну я это, тактичный!

Пожалуй самый старый текст из тех, которые при прочтении через более чем десятилетие не вызывают желание открыть топку крематория и выкинуть всю тетрадь вместе с бездарным листком)

Мы живем в параллельных мирах,
Между болью надорванных строчек,
Побеждая обыденный страх,
Продвигаясь вперед днем и ночью.
И не знаем, что вечная нить
Нас упрямо и насмерть связала.
Что в любви-наше мужество жить,
На пути без конца и начала.
Что незримое пламя в ночи
Нас ведет через боль и разлуку.
Чтобы вмиг подарить нам ключи,
И все двери раскрыть друг для друга.
Растворить нас, смешать нас в одно.
Без остатка, и взрывом сверхновой
Разорвать нас и бросить на дно,
Чтобы мы поднялись в небо снова.
По крупицам собрав жизни суть,
По обрывкам своих сновидений,
Мы однажды сумеем шагнуть
В свет звезды над безумием терний.

И не знаем, что вечная нить
Нас упрямо и насмерть связала.
Что в любви-наше мужество жить,
На пути без конца и начала.

Без комментариев! Спасибо.

Очень рад, что нравится) Настю тоже удивил этот текст, а ведь ему 11 лет.

А я на себе испытала, когда приходилось душу рвать на куски. Со слезами пишешь, а все равно пишешь, как в аду тебя хлещут огненными прутьями. Потом такое опустошение. У меня в лирике много таких стихов.

Привет! Мне тут любят Есенина напоминать - Но коль черти в душе гнезидились, значит ангелы жили в ней (с) как ты там?

А смысл нашего бренного существования разве в тапочках, Танюша?
Пока рвем, опустошаем себя, возрождаемся из... - живем, возможно, не зря.
Кому то наши ритмы лечат раны.
Пиши доктор - Таня, врачуй наши души.

Воистину.