Только что написал. Извините за лишние или отсутствующие запятые.

Вот, что-то вспомнилось, захотелось поделиться… Случилось это со мной ровно 20 лет назад, все четыре истории. Юбилею, значит, посвящается. Был я в ту пору, соответственно, на 20 лет моложе и не женат, что значительно облегчает понимание читателем изложенных ситуаций.

Итак, КАРТОШКА КАК КРИТЕРИЙ ЖЕНСКОЙ ЛЮБВИ.

ИСТОРИЯ ПЕРВАЯ.

1993 год, кто помнит - период жуткого безвременья и натурального голода. Выделили нам на работе, как и многим в ту пору, по участку земли за городом, чтобы смогли мы самостоятельно подкормиться. Посадили там разное, в основном картошку. Лето было жаркое, засушливое, всходы нещадно жрал колорадский жук, ездить обрабатывать было далеко и не на чем. Короче, уродилась у всех картопля жалкая, одно недоразумение. Ну, хоть такую собрали.
А тут очередная командировка в голодную в ту пору Москву. Собираемся, зная, что жить придется в ведомственной гостинице с кухней. Поэтому продукты берем с собой: сало, дары огородов…
Приехали, отработали первый день и – на кухню, ужинать. Я раскрываю коробку с привезенной картошкой (а её вызвалась упаковать матушка, т.к. самому мне некогда было). Глянь – а там сплошной идеал, хоть на выставку. Матушка моя, видать, всю картошку перебрала и положила самую лучшую.
Напротив сел с ножичком коллега – ведущий конструктор. Открыл свою коробку и… Я ни разу не видел, чтобы человек так резко краснел на глазах, начиная со щек, продолжил ушами и закончил пунцовой макушкой. В коробке лежал какой-то горох и всякие фигли-мигли.
Коллега стал что-то там бормотать в оправдание, мол, жена ему сказала, что тебе там вечером всё равно делать будет нечего…
А я еще раз взглянул в свою коробку и – аж слёзы на глазах. И вспомнил я старую мудрость: жена найдет себе другого, а мать сыночка…

ИСТОРИЯ ВТОРАЯ.

Ни с того, ни с сего прибилась ко мне молодая девица, более чем на 10 лет младше меня. И, под предлогом влюбленности, пригласила меня в гости 1 января. Ну, пришел. На столе и в холодильнике - остатки изумительной Новогодней трапезы. Рассказывает - как и что готовила сама. Сажает за стол и подает картошку с мясом. А картошка с одного бока холодная, аж со льдом, а с другого – огненная подгоревшая корка.
- Э, нет, - думаю. Когда к человеку не равнодушен, тем более – любишь, десять раз попробуешь то, что подаешь ему, чтобы порадовать и угодить. Я же сам так всегда поступаю! Что-то тут не то…
И действительно, скоро раскрылось, что моя «влюбленная девица» - гостиничная валютная п...(фильтр не пропускает). И, чтобы выпутаться из той жизни с покровителями и с...(фильтр не пропускает), ей надо было официально выйти замуж. Для этой цели и был выбран я – интеллигентный лох. Сорвалось…

ИСТОРИЯ ТРЕТЬЯ.

В те времена я часто ездил в командировки, поэтому под этим предлогом «уехать» в ближнюю «командировку» к любовнице было делом простой техники.
Вот наутро, после первой ночи сладостных утех в этой самой «командировке» стал я в спешке собираться на работу. А рано утром, как всегда, есть ничего не могу. Попросил я свою зазнобу (как обычно прошу матушку) что-нибудь собрать мне поесть опосля, на службе.
Собрала. Часа через 2 развернул на работе. Вместо привычного аккуратного бутерброда, в одном полиэтиленовом пакете вперемешку, кашей лежала давленая картошка с копченой рыбой, колбасой и еще чем-то непонятным.
И понял я, что в представлении моей зазнобы, прекрасной кулинарки (а ужин был отменным!), мужик – это такая скотина, который должен сожрать всю эту кашу, как свинья…
После работы я быстро собрал свои вещи и вечером был уже дома.

Вы скажите - все они такие!
Не-е-е-т! Когда женщина любит…

ИСТОРИЯ ЧЕТВЕРТАЯ.

«Мы выбираем, нас выбирают. Как это часто не совпадает…»
Действительно так. Опять прибилась ко мне девица. Что-то там нашла во мне, этакое… А я, соответственно, не нашел…
Вот однажды, промозглым дождливым осенним вечером попросилась она ко мне в гости. А домашние мои как раз все разъехались. В другое время я бы отговорил, не стал бы злоупотреблять… Но как раз разболелся. Это когда нет температуры, но такая слабость во всем теле и ломота в суставах. Чувствуешь себя жалким, заброшенным и несчастным…
В общем, слаб человек… Пригласил. Поужинали (она приготовила, пожалела болящего), осталась ночевать со всеми вытекающими последствиями.
Утром почувствовал себя значительно здоровее и - знакомое всем мужикам ощущение: куда бы это всё девать? Мечта (как в мемуарах А.Кончаловского) о волшебном выключателе. Раз! Повернул бы его и всё бы куда-то исчезло…
Ан – нет, не исчезает. Пришлось бормотать что-то невразумительно-неопределенное. Наконец, дама ушла в расстроенных чувствах.
Стыдно. Захожу на кухню, смотрю – а в ведерке лежат только самые крупные и ровные картофелины. Это вчера, значит, она почистила весь горох и загогулины, чтобы сегодня мне, больному, не мучиться.
Смотрю я на эту картошку, а у самого чуть не слезы на глазах… Ну, почему, думаю, всё так не совпадает…